Lugares de memória - Feira de Santana e outros sertões

História

2012-01-30T20:27:00.000-02:00

Eu mudo
pela minha natureza
De ser histórico
que já sou
no dia
Eu mudo
face o tempo
o espaço
A ação humana
a tensão que ardia
Mudo
História que costruo
Verdades que desconstruia...

Manga amarela

2011-12-21T12:44:00.002-02:00

A manga
amarela
estava deliciosa
cada fio
de ouro
cada tanto
de sumo
que chegava a
minha boca
hummmm
Pensei
em ter
uma
manga amarela
por uma
noite
uma manhã
uma tarde
Por toda a vida?
Ah! quem sabe?

A vida

2011-12-14T08:05:00.000-02:00

Desesperadamente
saudosa
Envolvente
Doce e
Amarga...
Ora,
De quem falo?
Da vida!

De hoje a oito

2011-12-14T08:01:00.000-02:00

Não costumo
seguir
regras
quando falamos
do destino
Não planejo
não marco
convicto
para
de hoje
a oito
A História
não é o futuro...

Chuvas de Novembro

2011-12-08T22:25:00.000-02:00

Surpreendido
pela chuva
O povo
se lançou
em
rezas
louvores de
agradecimentos
para uns
louvores
de
temeridades
para tantos outros
No escritório
da firma
bem ao
longe
pensamentos
desalinhavam
fios de
uma vida
o filme
registrava
a vivência dos fatos
enquanto
a memória
em luzes
capturava
imagens
sons
cheiros
até sonhos...

Casa própria

2011-12-08T22:15:00.000-02:00

Comprou
A
Casa dos
Sonhos
E...
Morreu!
Minha casa
Minha vida.

Noites

2011-12-05T11:24:00.001-02:00

Fugi!
Saltei na
Neblina
Da
Madrugada
Esperando
Ganhar
O mundo,
Ganhar
A rua.
Estivera
Detido
Pelo crime
De
Lesa majestade:
Abandonei
Dias de sol
Por noites
Prateadas
De lua,
No Timbau.
Deixara o
Labor cotidiano
Por cervejas,
Amargas cervejas,
Loiras, Ruivas, Pretas...
Bebidas de
Um
gole só,
Após desencontros
Em mesas de bar,
Rodas de conversas
Desnorteadas,
Vadias filosofias,
Indagações cosmogônicas,
Inquietantes,
Boemias de pensamentos tortuosos,
Bando de Lucas da Feira,
Encantados por divinas flores e
Fadas...

Ferro de Engomar

2011-11-29T18:45:00.001-02:00

Preciso
Conseguir informar
Que
Não sou somente
Rua ou
Beco
Talvez
Esquina
Torta sem sinaleira
Que nem a do Ferro de Engomar
Entre Senhor dos Passos
e
Senador

Cotidiano

2011-10-25T14:24:00.000-02:00

Acordei com uma vontade
De falar
Escrever
Poesia
Palavras libertas
Libertadoras
De almas e
De tristezas
Poesias de
Melancolias
De gente que vive
Cabisbaixo
Embaixo
Da ponte
Ao lado do luxo
E
Sobre
O lixo
Gente que mete
Medo
Às nossas consciências
Gente só...
Que vontade de
Escrever para quem vive
Ao meu lado
Ao seu lado
Capacho nosso
Miséria nossa
Andanças nossas
Gostaria de escrever
Para os pés descalços
Pés no chão
Que aponta o dedo
Para os nossos rostos
E pergunta por uma moeda
Pão de cada dia
Cachaça de cada almoço
Passagem de cada destino
Quanta vontade de poder
Dizer
Para as meninas de
Olhos puxados
Para os meninos
De camisas
Rasgadas
Para as meninas
Que puxam fios
De cabelos
A vida não nos faz
Sozinhos
Sozinhos
Nos tornamos
(Ou não...)
A Spínola

Art e Foia

2011-09-30T21:33:00.001-03:00

Tentei,
Em cada entrada do
Beco do Colégio,
Lá no Art e Foia,
Desvendar os mistérios do som
Das algazarras,
A tardes-noites
Regadas
A cerveja...
No pátio do Colégio,
Antigo Santanópolis,
Debaixo das sombras,
Das aulas de gude,
De pião,
Por entre bancos de jogos de tampinhas,
Me via na fila da cantina
Esperando, gritando, brigando com
Marquinhos, Marcelinhos, Vans eoutros colegas...
Me via no olhar das colegas-meninas feirenses-parisienses:
Annes, Addas, Cristianes, Ludmilas, Francineides...
Desfilando na altura da quadra, do pátio,
Pertinho do gol...
Até que Torres (Tonhão?) soprou o apito
Apontando para o meio. Ganhamos!
Acordei no banco do bar, quase madrugada
Ainda a tempo de ouvir
Acordes de
Paulo Monge
Júlio Figueiredo
E Carlinhos Somatória

A Spínola

Suspiro

2011-09-24T21:03:00.002-03:00

De perto
Parecia
O som de uma sanfona
Era meu Suspiro
Numa Reação
À passagem da cabocla
De azul e branco
E um rebolado...
Hummmm...
À noite
Enquanto labaredas da fogueira
Tentavam em vão
Competir
Com a escuridão do
Céu
De Lua Nova
Eu competia
Com cabelos de
Ébanos
Tentava pegá-los
Enquanto fugiam
Escorregado por meus dedos
Se conseguisse
Prendê-los
Por segundos
Conseguiria um beijo
Lambuzado
Delicioso...
A Spínola

Sete vezes pela mesma rua

2011-09-04T19:38:00.002-03:00

Sete vezes
Pela mesma rua
Passeios diferentes
Casas diferentes
Lojas diferentes
Até o trio nordestino mudou
Restava fazendo show
Para atrair a multidão que passava
Uma dupla sertaneja
Sete vezes
Pela mesma rua
Calçada
Como não fora antes
Pintada
Como não fora antes
Cheia de novas barracas
Agora boxes
Como nunca existira antes
Sete vezes
Pela mesma rua
Os homens já não usam
Mais chapéus
As mulheres já não andam
Mais de vestidos
Parecem de tribos
Diferentes
Sete vezes
Pela mesma rua
Policiada
Cheia de câmeras
Espalhadas
Pelos seus quatro cantos
E um meio
Sete vezes
Pela mesma rua
Enfeitada para sua enésima feira
Que caía numa segunda-feira
Vitrines novas
E uma coleção novinha
No sex shop
Sete vezes
Pela mesma rua
Até chegar ao cinema
Pertinho do ponto de ônibus
E do hotel que um dia foi grande
Sete vezes
Pela mesma rua
Aqui em Feira
Não falamos Comércio
Não falamos
Centro
Falamos rua
Quem não vai
Para a rua
Amanhã
Segunda-feira?
A Spínola

Viagem de ônibus

2011-08-30T21:49:00.000-03:00

Pálido
Descia as escadas
Da rodoviária
Havia passado
Pelo
Painel de
Lenio
E um amargo secou
Ainda mais a
Sua boca
Enquanto esperava
O Gontijo
Das 23:15h
Pensou
Antes de ir para
O Crato
Um gole
De cachaça
Para
Sonhar...
Tomara que
O ônibus
Não seja
Tomado por
Assalto
Onde roubam
Inclusive sonhos...
A Spínola

Para inglês denunciar

2011-07-28T22:30:00.001-03:00

Em Feira
Faliu a construtora
o banco
a banca do jogo do
bicho
No Rio
dez por cento
abaixo da linha
da pobreza
Miserabilidade
Enquanto isso
Lá em São Paulo
O governo
banca
com nosso dinheiro
A construção de
um estádio
para o Corinthians
Para inglês ver
E denunciar...
Augusto Spínola

Assalto

2011-07-16T19:57:00.000-03:00

Julho de
2011
Menos chuva
Mais violência
Era 12:30h
Quando
A bala foi
Disparada
De nada
Adiantou
A blusa discreta
De frio
O peito
Foi atingido
O corpo
Caiu
Ao chão
Misturou
Ao cinza
E frio
Piso da loja
O vermelho
E quente
Sangue
De passarinho
A alma também
Deve ter
Voado
Para os céus
Dos pássaros livres
Dos seres
Que vivem
E
Deixam viver
Que
Tecem
E se deixa
tecer
Por destino
Enquanto
O bando
Do pássaro morto
Engole
Nós
Que parecem
Se prender
Na garganta
Nós...
Destinos...
Sina...
Tudo porque
A polícia
Não sabia
Que o crime
Ia acontecer ali
Só comerciantes
Que instalaram
Câmeras
À espera
de um novo
Assalto
A. Spínola

Intervalo da escola

2011-07-12T19:57:00.000-03:00

17h40min. A sirene anunciava o fim da aula daquela tarde quente de outubro. O barulho dos estudantes – gargalhadas, pastas que caíam, gritos – contrastavam com o seu ritual silencioso: delicadamente ela recolhia livros e cadernos, guardava lápis e canetas e fechava o zíper da sua mochila. Flutuava em direção à porta da sala e se dirigia ao portão de saída. Era sempre acompanhada por duas, três, quatro amigas que moravam por perto. Andava meio calada ultimamente. Talvez triste, talvez cansada... Franzia a testa e esticava a sobrancelha olhando constantemente para o chão (O que procurava?). Sempre que passava das três, na hora do intervalo, ela conseguia afastar-se das colegas e refugiar-se na sua cadeira, que ficava quase ao fundo da sala. Iniciava um ritual de olhar para suas mãos, para o caderno aberto numa eterna folha em branco e... para o chão. Raramente desgrudava os olhos dali. Na época parecia possuir cerca de dezesseis anos (talvez dezessete). Era morena, longos cabelos escuros encaracolados, alta, lábios finos, olhar reflexivo, atenciosa, meiga, inteligente... Não sei o que aconteceu quando me deparei com ela pela primeira vez. Havia saído do sertão da Bahia, Norte-Nordeste do Estado, divisa com Sergipe e Alagoas. Não reparava mais do que carcarás quando voavam, araras-azuis quando gritavam passando em bando, ou cabras leiteiras que precisava apartar para o outro dia. Mas reparei que a menina ficou inquieta, só não percebi até quanto naquele momento. Reparei que desviou o olhar, mas não sabia julgar que importunara. Sei que aquela calça azul e aquela blusa branca que ela usava, parecia ser a farda de colégio mais bem feita que alguém poderia usar. Sua cintura era esculpida, sua bunda era ligeiramente arrebitada e num tamanho perfeito. E os seios ficavam “de prontidão”, sempre durinhos, bico enrijecido... Uma criatura, um demônio para nossos olhos masculinos. Passei a notar que ela modificava seu comportamento quando eu estava por perto. Ora agressiva – pelas respostas que dava - ora complacente – pela cara que fazia quando, à sós comigo, puxava algum tipo de conversa. Nunca vira algo parecido lá pelas bandas. Mundo, mundo... O que acontecia com aquela menina?
Certa feita decidi caminhar na direção da sala de aula para encontrar olhares, encontrar pensamentos perdidos. Ela estava lá. Mesma fila, mesma cadeira, mesma roupa, mesma folha em branco... Mesma inquietação quando me aproximei. Segui firme naquela direção. Senti que estava acuada, amedrontada pela minha aproximação. Mas não pensei em mudar de direção. Firme, sentei-me de frente e pus a minha mão direita sobre a sua. Fingi recolher a caneta e passei a escrever naquela folha em branco. Iniciei com dizeres sobre seu olhar, sua boca, seu rosto. Passei para nossos olhares, nossas conversas, nossas inquietações. Cheguei com o texto naquela minha presença tão próximo a ela... Cheguei ao carinho na sua mão, nos dedos em seus longos cabelos escuros... Sabia que ela acompanhava o texto produzido. Mas o toque da sirene indicando o fim do intervalo nos interrompeu. Meninas do bando que andava com ela surgiram gritando ininterruptamente. Pareciam araras. Meninos suado do baba, entravam aos berros, gritando por jogadas que nunca aconteceram e interrogando-me por não ter ido até a sala do lado, onde ocorrera a disputa. O que havia acontecido comigo? Em meio à confusão de palavras, ao choque, levantei-me pra buscar a minha carteira. Tudo isso sem desviar o olhar nem o pensamento daquele intervalo. Esperaria o outro dia de aula e seu intervalo, e faltaria mais uma vez ao baba na sala do lado. Dedicaria-me a outra atividade de agora por diante: a escritura. Onde achava que ia chegar?
A. Spínola

Vã filosofia

2011-06-02T22:24:00.000-03:00

Encostada
na
parede
passava a mão
pelo
cabelo
como se quizesse
medi-lo
Os fios
eram
puxados
tanto quanto
uma dúzia
de pensamentos
A. Spínola

A moça da Matriz

2011-04-04T22:19:00.001-03:00

...Teve o dia em que a filha do fazendeiro saiu em disparada para a casa. Havia conhecido o palhaço do circo que a cortejou de imediato, lançando-lhe de cima daquelas pernas de pau, uma rosa vermelha que caiu bem ao alcance das suas mãos. Trêmula, ela pegou a flor magnífica que por tanto tempo simbolizava o silêncio. Daí o olhar que se encontrara e a fuga em disparada na direção da sua casa.
Chegou ofegante, entrando pela cozinha. Queria fugir dos olhares (incômodos) da mãe, e das perguntas (irritantes) do pai. Passou que nem um raio, desviando das panelas, mas não conseguiu se desvencilhar do olhar perceptivo da cozinheira. Esta era uma mulher de pouco mais de cinqüenta anos. Quarenta e nove ali. Participara do parto da filha do fazendeiro e, em muitos momentos, participara das suas vivências infantis, das suas rebeldias de adolescente, e desconfiara que estivesse participando de um novo momento da vida da menina, quando ela corava quando se falava de namoro, ou quando se aproximava daquele ambiente, a cozinha, quando o rádio disparava a tocar músicas apaixonantes. Fingia comer uma fruta – goiaba que ela adorava – que só terminava quando a música também se encerrava. Naquele dia em que ela passou voando pela cozinha, Ela notou seu rosto rubro e a rosa em suas mãos. Guardou para si. Voltou-se ao fogão onde preparava uma suculenta feijoada, que seria acompanhada por arroz branco, salada de tomate e farinha.
No seu quarto, protegida por paredes, almofadas, música e um belo cachorro, a filha do fazendeiro envolvia-se em atordoantes, confusos e picantes pensamentos. Quem seria aquele homem mascarado pela pintura, que lhe lançara aquela rosa e um olhar tão penetrante? Lembrava dos seus dez, onze, doze anos... Constantemente era levada aos circos que se armavam naquelas bandas. Adorava os números de mágica e sorria até quase não se agüentar, com as trapalhadas dos palhaços. Sentia falta dos circos, que há quase seis anos não conseguia chegar ali. A seca prolongada que se alastrara um dia, deu lugar a um intenso período de chuvas, que não permitia que nenhum carro conseguisse passar por aquelas estradas, entrecortadas que eram por riachos, beiradas de tanques e açudes, que sangravam intensamente como se dizia por lá. O caminho virava uma pasta e ninguém ousava passar, a não ser a pé, ou a cavalo. Agora, seis anos depois das secas e das chuvas, chegara um caminhão, nos rastros dos carros de bois e de produtos agrícolas que compunham a feira livre.
Como eles sempre faziam depois que subiam a lona, saiam no final da tarde para divulgar o espetáculo. Entoavam músicas engraçadas, enquanto batiam insistentemente os pratos que carregavam. Ela saíra de casa para ver algumas amigas na Rua Direita e passar no armarinho, onde compraria água da flor que cheira e dois pacotes de misses. Na saída da loja deparara-se com o cortejo: palhaços e malabarista que usavam cantigas para chamar o público para o espetáculo que marcaria a abertura da temporada – assim eles diziam – ali, naquelas bandas. Um monte de meninos gritava endoidecidos acompanhando os artistas. Na saída, encontrou-se com este grupo e deu-se o momento mágico. Aquele palhaço com losângulos vermelhos nos olhos e uma pintura branca na boca, lançara-lhe a rosa vermelha e acendera com o gesto, seu desejo por homens enigmáticos. Controlara a situação, fora verdade, mas até o momento em que estava para dobrar a esquina da Rua de Aurora, onde ficava a sua casa. Aí deu-se a disparada.
No seu quarto seus pensamentos iam longe. Imaginava a chegada daquele homem, batendo sorrateiramente na sua janela. Ele havia tirado a pintura da boca, mas não a dos olhos. Continuavam lá aqueles dois losângulos vermelhos que marcavam o enigmático sujeito. Ela fechara os olhos enquanto ele a puxara ao seu encontro. Estava apenas com uma lingerie. Um suspiro longo e o toque das mãos fizeram com que ela tremesse e reagisse favoravelmente a um longo e lambuzado beijo. Estava vivendo a sua fantasia. Um homem misterioso invadia a sua casa, avançava pela janela e ela não conseguia sair do transe de desejo em que se encontrava. Por um breve momento pensou nos pais. A mãe com sua voz de veludo, pacientemente lhe dava conselhos. Quantas vezes não dormira assim? E o pai, de voz grave e postura brava, que se escondia entre o personagem de marido fiel e pai dedicado, mas que ela já havia visto no leito do rio, abraçando a filha da vizinha morena, fazendo-lhe carícias nas coxas, abrindo seu vestido, enquanto roupas iam sendo levadas pela correnteza do rio. Lembrava que sentira raiva, inveja, decepção... Tudo ao mesmo tempo! Sonhara outras vezes com esta cena, mas era ela no lugar da filha da vizinha morena e era um homem mascarado a acariciar-lhe as coxas, bunda, seios... A partir-lhe os lábios enquanto beijava-lhe e sussurrava ser aquele beijo, aquela boca, semelhante manga, lambuzada, doce, desejada... Agora diante do palhaço que entrava pela janela, tinha a sensação de que aquele era o seu destino.
Aos dezessete anos ela temeu pela primeira vez um homem enquanto tal. Conhecera-o numa festa da Matriz, em Janeiro, quando todos os olhares se dirigiam, ou para as carroças enfeitadas e barracas dos arredores, ou para a Igreja e sua multidão de gente que insistia tanto em rezar. Ela largara-se dos pais lá dentro da Igreja e viera observar a parte profana da festa. Ao passar das carroças, uma multidão se aproximara de onde ela estava para vero cortejo passar e formara um cordão inviolável, que não a deixava passar. Estava ela ali, presa, a ter que ver todo aquele cortejo, sem poder desprender-se sentindo aqueles corpos tão próximos a ela. Um sujeito, talvez da sua idade, se aproximara tanto dela, que podia senti-lo pulsar. Se assustou tanto quanto gostou daquela situação. Não podia sair, para não forçar e cair na rua, onde passava o cortejo de carroças, não queria sair, pois sabia que ninguém os via, ninguém – diante daqueles gritos e xingamentos e talcos jogados – percebia que ela estava forçando-se para trás, enquanto ele grudava as mãos na sua cintura,ameaçando algumas vezes, deslizá-las até outros lugares. Mais uma vez vermelha e ciente da situação que vivia, largou-se num repente para além da barraca. O sino anunciava o final da missa e ela precisava encontrar-se com seus pais na saída da Igreja. Suas mãos suavam enquanto se desprendia do rapaz que, trêmulo também, pedia-lhe para revê-la. Não podia escutar nada. Não devia também. Disparou pelo corredor em direção à Igreja da Matriz. Chegou a tempo de esperar seus pais saírem. Com eles fizera o caminho de retorno à fazenda, sem deixar de pensar na cena por um só momento. Carregava aquele rapaz nos balões de pensamentos e, em casa, ao banhar-se, enquanto acariciava-se, tentava escondê-lo, tirá-lo de perto de si, dos seus sonhos sem conseguir. Ali ela se entregava e chegava a gritos e soluços incompreensíveis. Quando voltava à razão, passava a ter medo do rapaz.
Outras vezes fora surpreendida pela empregada cozinheira no banho. Ela chegara à porta para socorrê-la, acudi-la, como se falava por ali, depois de ouvir tais gritos. Acontecera algo, decerto! Não era nada. Ela estava envolvida em outros destes pensamentos e, enquanto banhava-se, perdia a noção de tempo, de espaço... Perdia o rumo da história da história, da casa e tomada pela situação, soltava gritos e gemidos de prazer que, quando chegavam aos ouvidos da empregada cozinheira, pareciam ser soluços de tristeza (dizia ela), de choro, talvez algum acidente no banho...
Algumas (poucas) vezes ela fora ao cinema, acompanhada por amigas, mas voltando sempre para a casa com os pais. Saia da Senhor dos Passos, da altura do Cine Santanópolis, depois Timbira, envoltas pelas cenas românticas e de aventuras dos filmes que lhe satisfaziam profundamente. O filme que terminara de ver por várias vezes arrancar-lhe-ia suspiros e sonhos. Nos sonhos estaria envolvida numa daquelas cenas, em situações amorosas, agarrada, sendo levada para uma doce viagem, regada a beijos molhados, banhos de mar, festas e noites de gemidos...

Dia da poesia

2011-03-14T17:32:00.002-03:00

Ah! As palavras...
Quem nunca caiu de língua,
tropeçando em palavras?

A. Spínola

Tempos modernos - de outros carnavais

2011-03-06T11:49:00.000-03:00

Gostei tanto
Um dia
De festas
Como o carnaval
E a micareta
Que me perdi no trio
Sem ouvi passar
O tempo
Sem ouvir mudar o espaço
Sem me ouvir
Chamando a mim mesmo
A. Spínola

Caminhada

2011-02-20T11:39:00.001-03:00

Construí Caminhos
Pegando num batente de pedra e de terra
Fofa
Caminhei pisando esterco
Pisando espinhos
E cascas de melancia onde teimava escorregar
Caminhei por casas alheias
Soleiras de portas de madeira
Caminhei entre caminhos da roça
Entre corredores apertados
Por abraços de mandacarus
Percalços de xique-xiques e
Facheiros
Pousei
Que nem gavião
No meio do pasto
Perto do juá
Do lado da cerca apodrecida
Pela jornada da vida
Ah! Caminhar por estas bandas do sertão
Sem badogue
Sem peixeira nem canivete
Para um desatino... Viver o mundo...
Augusto Spínola

Santanópolis - 2011

2011-02-01T16:08:00.007-03:00

No portão de entrada
Um Renault
Na sala da quinta
Dois celtas e um courier
Na sala da sétima
Uma caminhonete
E um corsa – zerinho!
Na Cantina – Fox
Logus e uma ipanema
No pátio, corolas
Ducatos
Mercedes, apollos, clios
(Suspiro)
Nenhum pau-de-arara
Daqueles que enchiam a Feira
De gente
E de produtos

A. Spínola

Matriz – Fsa

2010-12-26T14:57:00.003-03:00

Enquanto
Fazia
a
Feira
Lembrava das
Festas da matriz
Carroças enfeitadas
Cheias de homens-putas
Desfilavam no
Meio
Da
Praça
Barracas se
Enfileiravam
Frente
Ao
Coreto
E
A igreja
As filarmônicas
(ah! As filarmônicas!)
Faziam-se
Ouvir
Enquanto
Um bêbado
Trôpego
Caia na frente
Das mulheres
Que traziam lenha...
- Ei, moço!
Vai pagar em miúdo?
Acordava e era trazido
De volta à feira
Retornava
Dos cortejos
Sagrados
Construídos
Por um
Povo
Carregado de luxúrias!
A. Spínola

Um beijo

2010-12-26T14:46:00.003-03:00

Beijei a boca
Da noite
Passeando
Com a minha língua
No céu
Lambuzei estrelas
Brincando
De mordiscar
Lábios carnudos
De Luas
Lábios carnudos
Como os seus
A. Spínola

Dia sereno

2010-11-05T22:40:00.006-03:00

Um dia

o céu

há de ser

Azul pela manhã

Cinza no final

da tarde

E preto

prateado de estrelas

à noite

Um dia

o mundo

há de ser

Vermelho

pela nossa manhã de luta

Bucólico

pelas lembranças das casas entrecortadas

pela luz

do sol

no final da

tarde

E multicolorido

pela nossa alegria da noite

Um dia

comemoraremos

reforma agrária pela manhã

Igualdade social

por toda a tarde

E a preservação do meio ambiente

pela imensidão da noite

Um dia

seremos comuns

andando de bicicleta

pela manhã

Caminhando pela avenida

bem a tarde

bebendo cerveja à noite

com nossos amigos

Um dia o mundo

será mundo

Um dia

crenças vão cair por

terra

E todos seremos irmãos

Partidos políticos

não vão nos representar

Em congressos

e policiar

será verbo de pais

diante de todos

os filhos

Um dia seremos

corajosos

trocaremos o olhar do punhal

por palavras educativas

E a escola será

a rua

o bairro

a cidade

Um dia

pretos e brancos

serão todos morenos

E enquanto crescemos

faremos curso

de espanhol

de inglês

yorubá

francês

tupi...

Um dia

o mundo será

mundo

será mundo

A. Spínola

"Teje preso"

2010-08-18T19:20:00.006-03:00

Se

um dia

não te seguir

faltaram-me estradas

Não decifrei

o sentido do

ir

e

vir

parei

cercado por uma solidão incompreensível

sozinho

eu comigo mesmo

sem o

personagem

criado

sem tempo

sem dinheiro

sem sina...

sem caneta

sem papel

ou notebook

apenas memórias

que não pemitiam

a perda da identificação

enquanto assistia

algumas cenas do

meu filme

("Memory Pictures" apresenta:)

sinais e

gestos:

uma boca - e

uma mão - procuravam aparecer

entre

cabelos molhados

e soltos

cabelos barras de ferro

grades!

que um dia

no meio da feira

prenderam

todas as minhas possibilidades

preso

só

sozinho entre o Mercado a

Praça da Bandeira e

as Casas Pernambucanas

tudo que me restou da feira

foram memórias

uma grarrafa de pinga

um quilo de farinha

e as cores das

barracas de frutas...

"teje preso, cabra!"

A. Spínola

Inverno feirense

2010-06-30T22:06:00.006-03:00

Junho é mês
De
Altos e
Baixos
É sanfona e fogueiras
Julho
Chove mais que
Agosto
Que faz
Mais frio...

A Spínola

Forró

2010-06-23T10:45:00.008-03:00

Passava das três...

Ixe!

E quanto!

O som

da sanfona

Parecia

um trem alucinado

E o terreiro brilhava

como se cada calçado

lhe passasse

Um tipo de cera

Grãos de terra e estrelas

brilhavam

Acolhendo homens e mulheres em festa.

Apenas a Lua

Faltou ao encontro

As nuvens

Se fizeram presentes

Derramaram gotas de chuva

Para animar o pessoá!

Mas teve discórdia.

E a faca puxada

Furou as mãos do triângulo

E o bucho da sanfona!

Lágrimas escorriam

Enquanto

A lâmina fugia!

A sorte foi que

O médico

Estava no baile

E costurou mãos e

bucho

salvando acordes.

Talvez po isso

A Lua

Não tenha vindo...

Pressentiu a luta

Por mulheres-fadas

Zangou-se

Trancou-se no seu

Quarto escuro do Universo.

Dali levaria um mês

para sair.

A. Spínola

Feira livre de Brasília

2010-05-18T18:07:00.004-03:00

Bananas tem
Em Brasília
Laranjas tem
Em Brasília
Abacaxis tem
Em Brasília
Pepinos tem
Em Brasília
Carcaças tem
Em Brasília
Carne de porco tem
Em Brasília
Galinhas tem
Em Brasília
Vacas tem
Em Brasília
Tem até farinha
da mesma Brasília!

A Spínola

Sobre Feira de Santana...

2010-03-26T23:35:00.002-03:00

Não nasci em Feira de Santana,

Que pena...

Mas escolhi Feira

Para o meus filhos nascerem.

A. Spínola

Resgate Histórico e manifestações culturais na Escola

2010-03-09T22:11:00.006-03:00

Fevereiro de 2010. Recebo um convite para participar de um projeto intitulado Resgate Histórico, lá no CETEB. Tratei sobre a construção deste projeto e em especial d e um momento denominado de Roda de Conversa em texto anterior. Nesse momento, direciono meu olhar, minhas memórias, para a produção final do evento no pátio da instituição, alguns dias atrás. Alunos de cursos pofissionalizantes, adultos (sim, adultos!) envolvidos feito crianças (sim, feito crinças!)com manifestações culturais do município de Feira de Santana e representações montadas a partir de pesquisas realizadas por eles, com orientações de alguns professores. O pátio com a "Caminhada Cultural" siginificou um certos de contas com questões de identidades: ninguém precisou receber aulas de samba de roda para poder sambar, ninguém precisou ensaiar uma quadrilha junina para poder representá-la, nem muito menos trajar-se de manifestante da lavagem das escadarias da Igreja do Bonfim (de Feira), para poder ver-se inserido nesta atividade. Ninguém precisou de aulas de reisado (de São Vicente, lá do Tiquaruçu) para compreender que música e dança, que cultura popular e povo de Feira de Santana, nascido ou récem chegado aqui, estão interligados por uma cumplicidade/identidade cultural que faz-nos esquecer por alguns instantes, de outros ritmos, de outras danças, de outras manifestações tratadas de forma massificadora, por exemplo, por parte da mídia. Foi uma manhã e uma tarde, com alunos de Enfermagem, de Química, de Eletroeletrônica, de Eletrotécnica e de Podução de Moda, que começaram sua formação profissional buscando encontrar elementos da nossa cultura sertaneja-nordestina-feirense em seus gens. Em suas memórias, nas suas tradições familiares -nos seus pais, avós, tios, irmãos... Diria que em alguns vizinhos, até! Afinal somos um povo! Um só povo envolvido. Um só povo entrelaçado. Por uma sina e sinais de uma diversidade cultural para além de festiva e religiosa, congregadora. Conspiradora. Formadora de (novos) destinos e (nova) determinação de vida cidadã. Profissional. Nunca a escola foi tão produtiva.Nunca mais nossas vidas serão as mesmas. E foi só uma passo. Afinal, pareceu-me que o gosto ficou em cada aluno. Em cada professor, em cada convidado, em cada participante.
Qual será o nosso próximo projeto?

A. Spínola

Sobre resgate histórico e formação profissional

2010-03-03T23:27:00.005-03:00

Participei no último sábado de uma atividade intitulada "Roda de Conversa" sobre Movimentos Culturais de Feira de Santana, parte do Projeto de Resgate Histórico que acontece no CETEB - Feira, com alunos que chegaram ma instituição para fazerem cursos técnicos de formação profissional. A inciativa é fruto de um trabalho desenvolvido com alunos do curso de Desing anteriormente. Hoje, todos que chegam realizam o Resgate Histórico, uma prposta de conhecimento-reconhecimento da história de cada um, da sua identidade, do seu pertencimento a uma determinada cultura.

Alunos dos cursos (Técnicos) de Enfermagem, Eletroeletrônica, Química, Eletrotécnica e Produção de Moda encheram o auditório nas manhã e tarde de sábado, para conversarem com Adilson Simas (Blog http://www.porsimas.blogspot/ e rádios e jornais de Feira), jornalista Geraldo Vieira (www. infocultural.com.br , autor do projeto Trilogia do Reggae em Feira e homenageado no último carnaval em Salvador), e Everaldo Lima, jornalista (TvUEFS, TV Cultura e jornais de Feira de Santana) e historiador; Carlos Lima, jornalista e memorialista de Feira de Santana, responsável pela preservação do Arquivo do Jornal Folha do Norte, que recenetemente completou cem anos; Frei Cal - vereador de Feira de Santana e articulador de movimentos sociais voltados para a preservação e respeito dos elementos culturais de origem afro-brasileira e o Historiador, Prof. Doutor Aldo José. Conjuntamente, estes profissionais promeveram uma grande atividade de troca de conhecimento sobre Feira de Santana e alguns dos seus movimentos culturais, como a micareta, o bando anunciador, a levagem da lenha, a feira livre e seus percursos na cidade... O prof. Adaury Porto trouxe para o grupo dados sobre a questão arquitetônica em Feira. Importantíssima questão.

Tive a honra de mediar esta Roda de Conversa, junto com Professor Radival Galiano.

Os professores da instituição, que trabalham no Projeto Resgate Histórico, Juliano, Yrlane e Murilo, completaram de forma positiva discussão sobre a temática, favorecendo a relação entre a construção do saber sobre movimentos culturais e identidade cultural. Esperamos que futuramente, cada profissional saído da instituição, encontre no su peril profisional, uma relação entre sua atuação e a sua História e Projeto de Vida.

Valeu a pena... Encontramos almas enormes naquele dia...

A. Spínola

O arco de Canudos

2010-02-13T21:00:00.004-03:00

Canudos...

À entrada do Parque Estadual de Canudos encontramos este arco... Se estivésse em Roma ou Paris, representaria a certeza de uma vitória em guerra. Aqui por certo a história é outra. O que nos aguarda depois da sua travessia? Qual a história contada por vivos e mortos que povoam o parque? O que nos contaria seus mandacarús vizinhos, sempre atentos a quem está por chegar? Em janeiro o seu céu cinza revelava chuvas e abundâncias nos próximos meses... Mais que bananas, teríamos milho, feijão, mandioca... e bodes, muitos bodes pastanos pelas redondezas. O povo viverá a certeza da fartura das colheitas de maio e junho... E rezará em outubro pelo Conselheiro, o Santo do Belo Monte... Abraços, povo de Canudos! Continuem firmes e felizes como os vi... Que o arco continue a contar muito tempo esta história construida sob suor e labuta.

A. Spínola

Piranhas, arquitetura, flores e 2010

2010-01-11T21:58:00.007-03:00

Piranhas fica lá em Alagoas, mas poderia ser o pedaço de chão de qualquer um de nós destas redondezas... Foi tombada, graças a sua arquitetura peculiar. Esta fotografia fiz logo na chegada a cidade-lapinha. Um lugar quente, como espero que seja o ano novo, vermelho como nossos corações, e florido como se estivesse numa eterna festa-primavera para alegria da população... A cidade é uma graça. Só não gostaria de ter a memória de Piranhas, mas isto é para outras conversas... Parabéns por terem-na construído e mais ainda por terem-na conservado com sua casas com/sem eiras e beiras...

Feliz 2010 Piranhas!

A. Spínola (Fotografia feita com uma Sony 10.1 megapixels, em Novembro de 2009, pela manhã.)

2010

2010-01-03T14:21:00.002-03:00

Cercado de tentações
Vi o ano novo
Chegar
Debater-se em luta com
O tempo antigo
E vencer
Não veio cercado
De naves espaciais
Em forma de pterodactilos
De raios ultras
Desintegradores
De passeios pelo centro da Terra
Não trouxe consigo
Seres de outros planetas
Ou perseguições espaciais
Até nossas roupas parecem as mesmas
Não foi assim que o vi
Em 1979
Mas
Começou 2010

A Spínola

Vendedor

2009-12-21T22:47:00.004-03:00

Enquanto ouvia
Conselhos
Vendia a alma
Vendia verbo a preço de
Ouvidos
Vendia olhares
A preço de tempos perdidos...
A Spínola

O encontro do forrozeiro com o lobisomem para salvar a moça donzela

2009-11-22T21:15:00.004-03:00

Foi um dia de sexta-feira...
Era noite de lua cheia
Com um ar de lobisomem
Lá pelas bandas do povoado
Ouvia-se o som de um forró.
Quase meia-noite
Sai na direção da furdunça.
Passando pelo Riacho da Onça,
Nas vizinhanças do Umbuzeiro Doce
Ouvi o ruído infernal:
Era um grunido abafado
De fera,
Atacando moça donzela
Nas matas escuras perto do milharal .
Partir inconsequentemente ,
Sem fumo, faca, ou facão.
Metia-me no mato
Desesperado com os gritos,
Caminhando sobre velame capim caboclo e urtiga.
Num parava nem pra coçar as pernas!
Até que vi um rastro do meio da estrada da Vila;
Eram pés de moça donzela
Arrastada pela fera,
Que rasgara sua roupa e
Deixara pedaços jogados ao chão.
Passei pela cabana de Maria Rezadeira,
Pedi proteção.
Lembrava da sanfona afinada que ouvia
Acompanhada pelo som estridente do triângulo,
E pela batida abafada do zabumba de Chico Cigano.
Lembrei do canivete que trazia no bolso do jaleque.
Ah! Ainda bem que tava armado
Podia encarar a besta fera, ficar frente a frente,
E mudar a sorte da moça...
(Foto da casa de Maria Rezadeira feita com uma Sansung 7.2 mega, em Nov. de 2007)
A Spínola

Beleza pura

2009-11-22T21:07:00.000-03:00

Se
Nunca disseram
O quanto
És linda
Não
Serei
eu a dizer
Não
Digo
Não
Digo
Não
Digo
Augusto Spínola

"Vumbora, Cabras!" - Viagem de estudos a Paulo Afonso

2009-11-09T22:36:00.005-03:00

Passava de meio-dia quando o bando passou a se preparar para bater em retirada. Iam sair da boca do sertão, caminhando pela caatinga adentro na direção da Cachoeira de Paulo Afonso. Uma jornada árdua, debaixo de um sol de mais de 30ºC.
Homens e mulheres do grupo ajeitavam seus bornais, tendo o cuidado de observar se os cantis estavam cheios. Precisariam de muita água, e o capitão não era lá muito chegada a parar em qualquer lugar para obter provisões. Mais fácil parar se alguém caísse de febre, ou se fosse para rever algum compadre - precisando de um coito para atender algum ferido. Não seria provável acontecer nenhuma das duas coisas desta vez, pois todos no bando demonstravam muita saúde, e a pressa para chegar à divisa de três estados – Bahia, Sergipe e Alagoas – um lugar seguro para qualquer sujeito que escolhesse viver vagando pelos campos do sertão nas margens do Rio São Francisco. O pensamento fazia o grupo apressar-se e começar uma marcha inesquecível.
Já era noite quando aqueles homens e mulheres errantes, que construíam suas histórias sobre o chão das caatingas e envoltos em sons de mugidos de bois e canto de bem-te-vis chegaram ao seu destino. Puseram-se a procurar artigos nos bornais e deitaram-se para descansar, não sem antes tomar a precaução de entender quem ficaria em cada canto, em cada direção, de olho na vida, no tempo que passava e que muitas vezes cobrava para que as pessoas pudessem vê-lo passar: Tirava a vida de companheiros, fazia companhia a sonhos e noites daqueles que insistiam em viver.
No outro dia bem cedinho, rumaram para a região de Xingó, lá na beira de Sergipe. Vigiaram tudo cuidadosamente. Discutiram onde acampariam para comer rapadura. Ainda debaixo do sol do meio-dia, entraram na gruta de Xingó onde encontravam pinturas feitas na pedra e esqueletos de outros homens que morreram por ali. A gruta lembrava uma escavação, um cuidadoso tabuleiro do jogo de damas, onde podia se enxergar pedras, pedaços de cerâmica, restos de carvão queimado e pontas de velhas lanças. Rumaram para Piranhas depois da rapadura, onde cumpriram obrigação como determinava o capitão: passaram pela igreja em romaria e cada qual fez seus pedidos, rezou suas preces. Algumas mulheres subiam as escadarias resmungando, mas com medo de serem ouvidas pelo capitão. Já pela tarde, antes do pôr-do-sol, estavam de volta a Cachoeira de Paulo Afonso onde passariam a noite.
Após um breve sono, homens e mulheres já se arrumavam para andar em reconhecimento pela beira do rio. Foi quase um dia buscando novos abrigos, novos conhecimentos que poderiam salvar a vida de alguém do grupo, ou favorecer um parto, ou ainda um arrasta pé sobre o lajedo. Pararam quase noite, quando perceberam a presença de um macaco que falava sobre uma revista ilustrada e sobre o Raso da Catarina, que o capitão e mais alguns homens que formavam o bando, pareciam conhecer bem. Daquela conversa veio o plano de rumarem para o Raso e marcarem esconderijos.
Conheceram na entrada do Raso a família de Lídia. A antiga componente do grupo fora morta pelo companheiro após traição e ninguém do grupo parecia querer tocar naquele assunto. Algumas mulheres deixaram as lágrimas correrem, mas engoliram em seco o acontecimento. Entraram no Raso e contactaram os pankararés. Receberam carne de bode, farinha e reza. Muitas rezas. Mas tiveram que sair apressados ao notarem a passagem do tempo. De volta a Paulo Afonso, recolheram os pertences que haviam deixado escondidos espalhados pelas pedras da cachoeira. Saíram apressados para não travarem fogo com as volantes que pareciam chegar perto. O capitão resmungou algo sobre a demora, e deixou sair algumas palavras que pareciam senha para uma nova partida: “Vumbora cabras!” E lá ia o grupo serpenteando a caatinga, na direção de outra bandas, de outras paragens... Vão-se cabras, a cada ano mais amadurecidos e cientes do que o destino lhes reservou...

2009-09-21T21:14:00.003-03:00

No meio da mata o Bugio.

Sereno, admirando o céu cinza-azulado e raro daquelas bandas de caatinga. O cavalo faz uma referência esticando o pescoço para baixo. Deve ser um sinal de que o mundo vai desabar. Em breve, raios, trovões e muita chuva transformará a vida naquele sertão. O bugio continuará sereno, escondido entre as árvores...

(Foto feita em 2008, com uma Sansung 7.2 megapixels)

Calçadão da Sales Barbosa

2009-09-10T21:05:00.002-03:00

Como se vários
Rádios
Estivéssem
Sintonizadas
Num programa
de Vendas,
Vozes roucas
Saiam
Das portas de cada
barraca-loja
Da Sales Barbosa:
"É hoje, é hoje, é hoje
Tudo a dez!"
Até que chegava
A noite
E o calçadão
Morria
Deixando à mostra
Um monte de
Lonas
Amarradas.

A. Spínola

Lua no Sábado de Aleluia

2009-08-31T23:00:00.002-03:00

No sábado de aleluia, à noite, até a lua resolveu aparecer timidmente para ver os fogos da queima do Judas... Parecia Lua de festa junina, enfeitando o céu entrecortado de brilhos de foguetes estourados, de bombas e de canhões de estrelas... (Imagem produzida em 2008, a partir de uma Sansung, de 7.2 megapixels)

A casa do rio Paraguassú

2009-08-30T15:09:00.005-03:00

Nas margens do Rio Paraguassú em Cachoeira - Ba, encontra-se esta casa. Uma casa de pau-a-pique, como quase não se vê mais. Mais se vê. O lixo na frente da casa demonstra que existem pessoas vivendo aí. A antena sinaliza uma busca pelo mundo. Um desejo de se encontrar, de se vê do outro lado. As portas e janelas estão fechadas. Decerto era uma quarta-feira e a família havia saido em direção a feira livre da cidade, há uns seis quilometros do local. Bem... mais tarde devem estar chegando. Talvez assistam algum telejornal...(Foto capturada através de uma Sansung, 7.2 megapixels, em 2009)

Voo do gavião - destino sertanejo

2009-08-26T21:09:00.009-03:00

O "voo do gavião" aqui ao lado, confirma a calmaria que predomina no sertão no período da estiagem... Uma calma medida, tensa, sorrateira... Vazia... A vítima não deve ter notado a sua chegada... Ele sobrevoa, ela arrasta-se... O lance final não será um bote. Aqui até as serpentes têm vidas curtas...

(Imagem feita em 2007, a partir de uma câmera Samsung, com 7.2 megapixels)

São João em Cachoeira - Junho de 2009

2009-08-24T22:09:00.004-03:00

Gostaria de inaugurar esta nova série de postagens com fotografias, com uma imagem de Feira de Santana... Mas não tenho uma imagem/fotografia minha, como esta aí de Cachoeira, (feita do celular, um Sony Ericsson W580i) da Rua do Porto, enfeitada para o São João, com detalhes do Paraguassú... Cachoeira é uma larga memória...

Senhor dos Passos

2009-08-09T21:43:00.003-03:00

A imagem
Eram as torres
Da igreja
Cinza.
Não, verde.
Aliás
Qual é a cor da Senhor dos Passos?
Misturava-se a copas de árvores
E quebra-queixos
E me fazia ver
Estudantes
Com camisas
Brancas
Do Santanópolis
Correrem
Por entre barracas
Em direção às suas casas
Na Conselheiro
Eram outros tempos
De Feira.

A Spínola

Um sonho

2009-08-09T21:31:00.001-03:00

Um sorriso amanheceu no canto da boca
Feito sorriso de menino endiabrado
Com cara de quem aprontou algumas

Sorriso vindo de pensamento bobo
De visões excitantes, das saudades
De fogueiras acesas em noites de lua

Vai ver menino
Teve um sonho com uma bruxa de Avalon
De outros tempos e História

E lá andava no meio do mato
No meio das brumas, ciente de não ser conhecido
Senão pelos sonhos da floresta

Por isso o sorriso no canto da boca
Se fosse no Brasil diria que parecia o curupira
Encostado no troco da árvore pitando

Resmungando palavras que seriam sempre suas
Xingamentos
Por não saber conquistar a lua

Coisas de menino ...

A Spínola

Ansiedade

2009-07-27T23:37:00.001-03:00

A pressa
Do tempo
Não me deixa
Vê
La
Será que
Me falta
Tempo?

A. Spínola

Tatuagem

2009-07-27T23:35:00.001-03:00

Quando pulei
Do
17º andar
Descobrir
Que a dor
Era
Maior
Que a dor
De fazer
Uma tatuagem...
Mas aí
Já era tarde...

Augusto Spínola

A puta feira

2009-07-02T21:13:00.004-03:00

Um registro

De uma Feira contemporânea

caótica,

perdida

confusa

Sem memória

Sem controle

Que cresce e se deprecia

em busca do novo

Dito moderno

da grana que se concretiza

Em estacionamentos e condomínios

e destroi as coisas belas

Que puta, a Feira!

Augusto Spínola e Adauri Porto

Alva

2009-07-02T20:51:00.001-03:00

Sobre
Uma pele
Tão branca
Apenas
Um batom
Vermelho...
E eu.

Augusto Spínola

Um bilerte

2009-06-07T21:29:00.001-03:00

Aprendi
A separar
Silabicamente
Tantas palavras...
Separei
Os meus sentimentos
Uma
Duas vezes
Ler
Te
Bi-ler-te

A. Spínola

Bando de cangaceiros

2009-05-02T13:02:00.002-03:00

Quarenta graus
Vinte e tantos homens
Algumas mulheres
Um bando
De não sei quantos destinos
Um sol
Um caminho
Quantas noites sem dormir
Tantas madrugadas
Um punhal
Um rifle
Um parabelum
Muitas balas
Um chapéu de couro
Pouca água
Caminhos de tocaias
E desacertos
Ôxe! Deixa disso!
É somente
Um cangaceiro
Bando de cangaceiro
Que dia mais dia
Acaba
E fica na memória
É assim na história

Augusto Spínola Jr.

Assalto

2009-04-17T20:39:00.001-03:00

Roubaram meus abraços
Meus carinhos
Meus
Instantes de telepatia
Roubaram minha alma
Minha sina
Meus
Instantes de profecias
Até que apareci na madrugada
Que nem raio
Cicatriz
No corpo do universo
Enquanto deslizava
Entre asteróides
Escrevia
Versos
para a vida

Augusto Spínola Jr.

Contemplação

2009-04-07T22:49:00.001-03:00

Enquanto
o relógio
Me marca
passo
O tempo

Augusto Spínola Jr.

Gente da Feira

2009-04-07T22:26:00.000-03:00

Feirante
Barraqueiro
Comerciante
Camelô
Freguesa
Vendedor
Carregador
Abençoado
Irmão
Sacoleiro
Policial
Prostituta
Ladrão
Artesão
Caminhoneiro
Rezadeira
Açogueiro
Cantador
Vaqueiro
- Faltou alguém na feira?
...Então se aproxime freguês!

Augusto Spínola

O vaqueiro de Feira de Santana

2009-03-15T20:52:00.000-03:00

Amanhã é noite de Lua
Cheia
De mim
Vaqueiro infeliz
***
Amanhã
Às escondidas
A Lua
Me conta de um “roba - boi“
Na casa das estrelas
***
Nesta noite,
Viajantes
Cegos errantes,
Berram por compreensões dialéticas
Nos caminhos tortuosos de Lucas e
Da Feira

Augusto Spínola

Trama

2009-03-15T20:46:00.000-03:00

...Ao prazer
Das quânticas ondas do universo
Por ordem do destino
As parcas
Tramam
Por nós...

A Spínola

Sábado, carros de mão, frutas e verduras, gritos, olhares atravessados, moleques, padre, policial e ... a noiva!

2009-02-24T11:36:00.000-03:00

Manhã de sábado e uma buzina estridente anuncia o caminhão de frutas e verduras chegando à feira. Vem das bandas de Sergipe. Ainda ontem à tarde chegara a caminhonete vinda da Paraíba, carregada de milho. A partir de quarta-feira, era um movimento de carro que fazia medo. A barca chegava do Recôncavo, carregada de bananas, e em seguida, não parava de chegar carros e carroças, carregados, cada um, de um determinado produto, trazido desta ou daquela região. O carro que buzinara vinha de Sergipe. Não ficava perto. Mas devia valer a pena vir até aqui. Trezentas léguas nos separavam de lá. Mas devia valer a pena. Na feira, de manhãzinha, fregueses e freguesas se misturavam... Encontravam-se e disputavam mercadorias. Aqui, pareciam lutar por batatas, cenouras, quiabos, maxixes; ali, parecia ser por pimentas, pimentão, couve, chuchu... Mais adiante os produtos da própria região: milho, feijão, farinha, feijão verde, ovos... A disputa era intensa por cada quantidade. Não que faltasse. Num período de chuvas, a produção aumentava consideravelmente. Todos já sabiam disto. Era justamente o contrário do que acontecia no período de estiagem. Nesta época do ano, entre os meses de março e agosto, por causa das chuvas do inverno, todas as colheitas estavam garantidas. Não faltariam frutas, verduras e legumes mesmo. Se fosse apurar, a produção local daria para todos. Mas a feira se agigantava. Vinham pessoas dos arredores, dos povoados vizinhos para vender e comprar. Até o padre da região se misturava ao povo num corpo-a-corpo que lembrava uma luta de vale-tudo. As rezadeiras que tinham, digamos, um bom contato com os serviços da casa paroquial informavam que ele preferia escolher os produtos que comeria ao invés de mandar alguém fazê-lo. Era daquela terra o santo padre e sabia que um olhar menos direcionado, faria lançar as mãos sobre os produtos menos indicados. Devido à astúcia dos comerciantes, não faltavam tomates apodrecidos, batatas-doces passadas, aipins duros demais – envelhecidos – e quiabos que não quebravam a ponta com facilidade, revelando que não estavam verdes. Não estavam no ponto. Misturavam-se aos que foram colhidos recentemente, e acabava dando um padrão de qualidade inferior que aquele merecido, pois os produtos colhidos na semana da feira eram de fazer inveja!
Na área próxima às verduras, barracas que vendiam frutas também eram numerosas. Às vezes, misturavam frutas e verduras, mas alguns barraqueiros organizavam sua vida e eram conhecidos por isto, por comercializarem apenas frutas. Melancias cada vez maiores e mais doces, umbus, pronunciado aqui imbú, uma fruta verde e pequena, excelente para sucos e a famosa imbuzada feita com leite; jabuticaba, pretinha e deliciosa, hummm! Araçás, bananas - que eram sortidas: prata, maçã, d’àgua, e da terra - além de cajus, cajás, mamões e outras que vinham de terras longínquas. Ali não se fazia muito a salada de frutas. Não era comum. Cada fruta era apreciada individualmente. Ninguém costumava misturar. Até a produção de suco, que era comum, não chegava a superar a degustação da fruta in natura.
O imbú sempre esteve presente na vida do povo da comunidade, numa relação muito favorável para os moradores de uma terra marcada por períodos de sol muito forte e prolongadas secas que poderia durar mais de um ano! Nas raízes, a árvore acumula água e ajudando na obtenção do líquido para qualquer necessidade, até para fazer café! As folhas sempre foram serventia para a alimentação do gado e a frutinha, verdinha ou amarela (quando madura), pode ser saboreada por qualquer animal da natureza, e o humano talvez seja o que mais se aproveita disso. A produção do imbu e curiosa: não existem plantações de pés de imbú. Existem imbuzeiros em quase todas as terras da região. Muitos, muitos, muitos. De várias características: carnudos, lisos, azedos, docinhos... Hum... Deliciosos! Achá-los na feira, não era tarefa das mais duras. Mais vale lembrar que somente entre Dezembro e Fevereiro haveria frutinhas nos bocapios, nos cestos, ou baldes.
Havia uma região da feira voltada para a comercialização de carnes. Ali, bois, carneiros, bodes, porcos e galinhas, eram vendidos de tudo quanto era jeito. Quartos de bodes e carneiros estavam dependurados num prego de ripa; quilos de carnes oriundas do boi, cupins, fígados, tripas... Estavam, simplesmente, jogados no balcão de madeira, para que cada freguês se sentisse à vontade para escolher. Um fato de carneiro ou porco, para se fazer um meninico ou sarapatel, custava pouco e satisfazia muita gente. Uma fatada era um prato especial; deveria ser saboreada quente, com amigos, e com uma pinga das boas e talvez algumas cervejas. Ah! Sempre que havia festas na casa do comerciante, ou do fazendeiro, serviam fatadas e bebidas. Divinas fatadas. Se fosse dia de batizado ou de alguma outra comemoração, poderiam ter um pouco de cada coisa. Carnes assadas, como churrasco, em fogueiras improvisadas, panelas de cerâmica, cozinhando meninicos, feijoadas e fatadas, num fogo de fogão à lenha... E tripas torradas numa frigideira, servidas com farofa e tomates com cebolas, como uma entrada, para que saboreassem e imaginassem o que estava por vir.
Havia também carnes de porco. Gordura – o toucinho – os pés e as orelhas. Tudo aproveitado para pratos diversificados. O torresmo era imbatível. Claro que fazia um mal danado! Mas... Pra quem? Ora, todos comiam e ninguém reclamava! Era uma das vantagens do viver naquele lugar. Também, com tanto trabalho no dia-a-dia! O roçado envolvia o trabalhador, ou trabalhadora, o dia todo. Quem se lembraria da gordura do torresmo?!? Quem se lembraria das feijoadas carregadas de orelhas e pés de porco? Dos cozidos? Ninguém ali. Todos gastariam no próximo dia de trabalho. No próximo dia comum a qualquer um daquele lugar. O trabalho era uma marca daquela gente...
O boi poderia ser comprado em qualquer canto. Talvez o açougueiro fosse o próprio criador. Talvez cuidasse daquele animal há alguns anos. Sabia tudo sobre a sua vida. Talvez desconhecesse o porco. Como viera parar ali? Ah! Comprara nas mãos de um amigo, de um povoado vizinho. Quem o criara? De que forma o alimentara? Em que condições criara o animal? Tratara-o bem? E aquele carneiro? Lembrava-se dele. Era do compadre da Serra Escura. Era um dos seus. Criado num capinzal que dava gosto. Aquela seria uma boa carne para comer. O bode viera dos lajedos... lá no alto da fazenda do Galego do Cuscuz. O galego viera das bandas de Xique-Xique. Trouxera alguns bodes e começara a criá-los ali. Tudo ia bem. Vendia um bode danado. E nos dias da feira, vendia muito mais ainda. O povo comprava que dava gosto. Naquele dia, depois da carne de carneiro, era a que mais vendia.
As galinhas eram comercializadas todos os dias da semana. Normalmente era a carne menos vendida nos dias de feira. Sabe-se lá por quê! Todos criavam, todos vendiam... Acontecia de algumas vezes, em algumas feiras, venderem mais ovos que galinhas. Até codornas – moqueadas – eram mais vendidas que galinhas. Mas se vendia galinhas.
Neste espaço de carnes, não se notava a presença das caças. Os animais eram vendidos no corpo-a-corpo. Os caçadores moqueavam os animais – veados, jibóias, codornas, teiús... Colocavam em cestos de cipós, e vendiam-nos oferecendo nas casas dos possíveis compradores. Algumas jias, capturadas à noite eram bastante apreciadas. Diziam parecer carne de galinha. Enquanto faziam cozidos de carne de teiús e mocós, as carnes de jias, veados e jibóias, eram assadas. E refinavam a culinária daquele lugar. A feira continuava com estas iguarias e uma variedade de cheiros. De carnes, de frutas, verduras e gente. Muita gente para um espaço que se tornava pequeno.
Meninos com carrinhos de mão atropelavam-se uns aos outros disputando outro tipo de mercadoria: fregueses. Poderiam carregar suas compras e ganhar alguns trocados. Andavam apenas de bermudas, sem camisa, sem sandálias, um ou outro era encontrado de tênis, com várias marcas de frutas que escorregavam pelos seus corpos. Vinham carregados de saquinhos de laranjas, de goiabas, de melancias, mas tão logo descarregavam seus carrinhos, voavam nas direções dos fregueses. Uma vez, até deu confusão por causa disto. Um destes meninos, saindo em disparada, passou por cima do pé de uma freguesa que não se fez de rogada: girando numa tentativa de encontrar com o olhar o moleque que havia atropelado-a, gritou! Lançou um grito tão estridente que quase acabou a feira! – mal se recuperou, pegou um belo pepino e lançou sobre o garoto! Já que ele não respeitava os mais velhos, seria acertado, castigado para aprender uma lição. O pepino deve ter saído a uns cento e dezessete quilometros por hora!!! Rasgava caminhos por entre barracas viajando na direção da cabeça do menino. Ora, acontece que a pontaria da dona senhora não era lá grande coisa. Passou longe do menino e... atingiu... Atingiu o padre! Este rodou, ou será que viu o mundo rodar? Caiu estatelado! Deu um gritinho (confessou logo depois), caiu e ficou esperando socorro. A multidão se desesperou. Uma comadre, daquelas freguesas assíduas da feira, logo saiu para ajudar a resolver tamanho problema: De imediato ela achava que poderia se destacar na missão padre atingido. Era só se dirigir à delegacia e notificar o ocorrido: polícia fora chamada!
A polícia local se resumia a um policial que normalmente não colocava os pés fora da delegacia. Fora os momentos em que saía para comer, dormia religiosamente, como se fosse devoto de um Éolo, ou Orfeu.
Mas o policial local era um bom sujeito. Chegara há pouco tempo à comunidade, mas conseguira um bom entrosamento com muitas pessoas. Até com as velhas senhoras e crianças. Morava num quarto da pensão do local, e vivia entre a delegacia e este espaço.
Algumas raríssimas vezes (juram) fora visto no bar da esquina jogando conversa fora e sinuca. Não parecia ser um bom jogador, mas também não era dos piores. Conseguia boas tacadas e quando o adversário permitia, fechava um jogo. Mas estava longe de ser um dos melhores do lugar. Ou de atrever-se a jogar com algum deles e ganhar. Não. Isto nunca aconteceu. Não jogava apostado com ninguém e quando se servia de uma bebida, ele mesmo pagava. Era boa gente. Ou parecia ser. Mas todos, em cochicho, falavam da sua solteirice. Por que não saía com as mulheres- fadas da comunidade? Será que tinha um contra feitiço? Será que a profissão, a corporação não lhe permitia algumas escapulidas? Bah! Ninguém acreditava nisto. Só se sabe que quando o sujeito chegou à feira, o padre fingiu um desmaio. Parecia querer chamar a atenção (mais ainda? depois de ter sido atingido pelo pepino!!!). Foi levado nos braços do policial até a sua casa. A casa paroquial. Melhorou, mas notou que uma multidão tomava a sua porta. Ele precisava saber controlar a situação... Pediu água. Perguntou o que acontecera e o que aquele povo fazia ali. O que será que queriam? O policial estava desconcertado. Será que o padre perdera a memória? Não se lembrava que estava na feira e fora atingido na testa por um pepino? O policial falava desconfiado. O povo começara a insinuar que ele levara a noiva para casa... E agora? O que diriam quando ele saísse da casa paroquial? Abusariam dele? Ou tratariam o caso com seriedade? Como ficaria a sua autoridade depois que carregara a noiv... o padre para a casa bem na manhã da feira, com todos olhando? Precisava sair e afastar o povo. Como reagiriam? E se ele precisasse conter alguém? Prender alguém? Aquele beberrão que dormia sempre à frente da cadeia, parecia querer lhe dizer algo sobre o padre. Ou pelo menos sempre resmungava algo sobre o santo padre, antes de desmaiar, naquilo que parecia ser dormir seu sono. Conhecera vários sujeitos daqueles. Mas este, (ou seria o lugar?), era diferente. Não parecia saber o que era ser um policial e, que sem a farda, um policial não passava de mais um sujeito qualquer, que come, bebe, acende bode, que sonha com o futuro, com festas e dinheiro. Mas também, quando andara sem a farda pela última vez? Ele sem a roupa de policial, o padre sem a batina... Droga. No que estava pensando? Lá fora continuava os sussurros sobre a sua vida, sobre o episódio na feira, o maldito pepino atirada a esmo, o menino endiabrado... Mas qual seria o motivo de falarem tão baixo sobre ele? O seu envolvimento com o padre? Os seus dias debaixo da lona da barraca, bebendo e esperando pacientemente a chegada da noite para, pardo, não ser reconhecido e melhor entrar na casa paroquial? Sabia que era apenas uma sombra sob um chapéu. Será que algum dia alguém o tinha visto? Talvez as senhoras que cuidavam da casa... Ora! E daí?!? Não poderia freqüentar a casa do padre? Não. Não poderia. Todos falavam e falariam da sua relação que já era sabida com o homem santo! Este por sua vez, continuava a fingir uma tontura. Chamara seu herói e esperava dele uma bela lição no menino – que a esta altura, identificado, já havia apanhado do pai, levado uma repreensão da senhora-freguesa, pois esta alegava que havia jogado o pepino por causa do carrinho no seu pé - e este o atingira, não escapando do momento de fúria daquela senhora! Mas se ela estivesse com uma melancia, ou uma jaca? Se estivesse com uma faca de tratar carne? Ora! Onde já se viu? Perder o controle daquela maneira!!! E finalmente, esperara pelo seu herói, pois queria tê-lo ali consigo. Almoçar com ele – claro - não poderia perder a oportunidade de agradecê-lo por tê-lo socorrido. A oportunidade estava ali, mesmo diante de suas mulheres, aquelas beatas, rezadeiras que não permitiam que desse um passo sem estar à sua sombra e a população da comunidade, que também já o importunara, de convidar o policial para ficar ali na sua presença até que se sentisse melhor. Que manhã de feira mais promissora! Mas será que tudo ocorreria como estava pensando? Nada lhe escaparia de ultima hora?
O sol não dava trégua, mas a população também não arredava o pé. Uma marcação. Queria notícias da saúde do padre. Mas fora apenas um pepinozinho que atingira a testa do vigário. Um susto e nada de mais. Mas a sua saída nos braços do policial dera à cena uma conotação de gravidade que não esperava. Agora, queriam uma notícia dele. Foi quando ele resolveu sair à janela e falar-lhes. Mostrou-se abatido – um ator profissional não lhe roubaria um prêmio de ser ovacionado por aquela cena. Perfeito. O povo começou a sair, misturando-se á feira que construíra, desconstruíra, reconstruiria de novo. O policial voltara à delegacia. Não aceitara o convite para o almoço. Não entendera as intenções do padre? Ou preferira não fazê-lo? Quais as reais intenções de tal convite? O vigário ficara louco. Não poderia jamais ficar ali. Ao sair da casa paroquial, teve a impressão de ouvir alguém falar quem sair por último é mulher do padre. Mas nem olhou para a direção de onde partira o grito de insinuação. Para a delegacia. Ali era onde se sentiria em casa, no seu mundo, entre celas, chaves, um facão, carimbos, uma mesa velha, uma sandália que usava quando tirava a botina, e... Ratos! O lugar era pequeno. Cinza-escuro numa parte e um tom bege noutra. Cor de burro quando foge, como costumavam falar no lugar. Não havia um só prisioneiro ali... Uma viva alma, além da dele. Faz tempo, prendera alguém por aquelas bandas. Foi uma ordem da capital. Um verdadeiro trio nordestino estava fabricando moedas falsas e precisavam ser detidos. Com urgência. O telegrama falava urgente e aguarde ação da policia federal. Ixe! A coisa devia ser seriíssima. Então ele rumou a toda para a tenda do ferreiro. Quem mais poderia estar fabricando tais coisas se não fossem eles?

Falano na Feira

2009-01-25T22:03:00.000-03:00

Placas
De
Compro ouro
Misturam-se
A tantas
Outras
Figuras de linguagem
Que marcam
Nossas passagens
Na Feira
- Cê vai na cumade Maria?
Traiz
Tarco
E sabonete.

Augusto Spínola Jr.

O sujeito, a fada, o marido (ou o amante), o uirapuru, o menino, a fulana, as parcas e a feiticeira.

2008-12-21T23:08:00.007-03:00

Vinte e três e quinze. Estamos em pleno inverno. A situação em torno de cada barraca que configura a feira está sob controle: lonas pretas, azuis, amarelas, tornaram-se apenas lonas escuras. Não conseguimos mais identificar as pessoas. Apenas vultos, ‘fantasmas’, movimentam-se debaixo dos chapéus. Um barulho de vidro se despedaçando quebra o silêncio da noite e revela um copo de cachaça no chão. De certo algum bêbado... Talvez um feirante, ou um vaqueiro, (quem sabe?) que se esqueceu da hora de ir para casa! Estava apegado com a vida pós-feira: ‘foia podre’, aboios, causos, e fadas! Hahahahaha! Fadas! Mulheres que sempre sabem como e a quem encantar! Encantou o sujeito desta noite. Fez com que ele se esquecesse do tempo, do cavalo, da casa, não da feira! Dela, mulher da feira! Fada! Encantadora. E que decote! Que quadril, que forró! Hummmm! Que momento para ver-se na hora de ir! Novo barulho de vidro quebrando, outro copo que caia – agora seguido de um grito e de uma correria! Não mais eram (apenas) as mãos de um bêbado que soltara um copo. Era um copo que caia por estar nas mãos de uma briga! Mãos que soltara um copo para segurar um facão! Enquanto do outro lado, uma faca tipo ‘peixeira’, 14 polegadas, cada vez mais era apertada pelo marido da fada! Ah! Esqueci de dizer que aqui perto da feira algumas fadas têm marido, ou amantes oficiais que se julgam no direito de tê-las quando quiserem e com exclusividade! Enquanto acontecia a disputa pela fada, esta se agarrava à cintura do seu escolhido naquele momento. No fundo sentia-se satisfeita por ser o motivo da luta entre faca e facão. Notava-se entre seus momentos de tensão um sorriso, uma mistura de vulgaridade e preciosidade! A faca passara perto do peito e o facão cruzara a linha do abdômen. Tripas caiam e o ex-dono aterrorizado tentava segurá-las! O sujeito da feira fugia e livrava-se da sua fada! Afastava as suas mãos e montava no cavalo misturando mais ainda à noite. Ele agora era somente um tropel. Um cavalgar que amenizava e desaparecia. Pena. Para o ex-dono. O sujeito do cavalo que desaparecera, cavalgava e por certo só pararia quando encontrasse um coito, um esconderijo, uma acolhida segura. Teria ido para casa?
Às vezes, nos dias de feira, acontecem problemas como este em plena luz do dia. O sol e algumas nuvens que teimam passar como se estivessem numa passarela para nuvens, tentando mostrar como seriam as próximas dos próximos invernos, ou como seriam as próximas nuvens das trovoadas que eram esperadas por todos os homens, mulheres e crianças que compunham a feira, eram as testemunhas de um crime. De mais um crime que acontecia. Não por uma disputa por fada, mas por um jogo, por um baralho que só roubava a uns, não aos outros; por dados mágicos que encantavam somente alguns olhos, não os outros. Ou por outros tipos de magia: acusações de roubos que nunca acontecera (fora outra pessoa!); lobisomens nas casas de farinha que assustavam mulheres e crianças e parecia ser um dos homens da feira; brincadeiras sobre burros, bodes, jegues, brigas de galo... Mas sempre motivos de uma boa discussão, ou de uma briga. Ainda noutro momento o movimento da feira assemelhava-se a uma serpente. Boiadas que cruzavam as ruas da feira, tropa que era puxada e atraiam olhares, vai-e-vem de vendedores de galinhas, ovos, caça moqueadas e de fadas! Também de crianças que brincavam de gude, pião e de futebol num campo pra lá de improvisado, onde carcaças de bois eram usadas como balizas de gol. A serpente caminhava, e pedaços da feira, ora uns mais que outros, pegavam fogo! Literalmente assados de carnes de boi, de carneiro, de bodes, ou frigideiras que cozinhavam mocotós, fatos, ou maxixes e quiabos, eram arrumados sobre fogões pré-históricos, as fogueiras, que eram mantidas acesas por mulheres rezadeiras, bruxas mantidas vivas nos tempos modernos, que receitavam banhas de carneiro para curar reumatismos, rezas para afastar mal-olhados, chás diversos para tosses, dores pelo corpo e sensações de enjôos. Quando o caso era mais delicado, aí só se tinha um jeito! Uma garrafada feita com a mistura de diversas ervas, e a banha do peixe-elétrico, trazida lá de um mundo bem distante! Não se teria mais problemas! Ainda tinham as receitas para aqueles casos de... hum... bem...fraquezas sexuais, digamos assim. Catuabas, amendoim, ovos de codorna, mel, e... caldo de mocotó! Sim o mais perfeito, o mais eficaz já produzido para combater tal situação... errr... vexatória! Não havia um só registro de um sujeito que precisando, tomou o caldo e não teve seu problema resolvido. Teve até um daqueles considerados im-pos-sí-veis, que apenas foi acrescentado ao seu estado de necessidade, ovos de codornas. Foi uma apelação! Ovos de codorna e caldo de mocotó! Levantava por vinte e quatro horas o sujeito. E deixava qualquer fada ciente e satisfeita da sua escolha. Claro. Também quem duvidaria de uma mistura dessa? Teve até o caso de um rapaz que, vindo das bandas da praia, demorou de se engraçar pros lados da fadas! E era encanto prá lá, encanto prá cá... e nada! O sujeitinho não se abalava. Vai ver era porque tinha se acostumado a ver tantas dançarinas de forró nas praias, que ali as fadas não estavam conseguindo o ponto de aproximação.
Dona de uma barraca que vendia frigideiras e outras coisas mais, Fulana resolveu pegar de jeito o rapazote: convidou-o para tomar um caldo, misturado a uma cerveja e pequenas porções de ovos de codorna. O camarada começou a ficar sem jeito já que não conseguia controlar mais a situação. Estava pegando nos trinco, e as fadas... Ah! as fadas... pareciam cada vez mais deliciosas... agora era só aquela acertar o encanto e... pronto! Mais um freguês que sairia satisfeito e mais um marido ou amante-tirado-a-dono, que se dava mal... Reclamar do quê? Com quem? Somente uma solução: Faca versus facão. Facão versus peixeira. Porrete versus ferro de pendurar carne de boi – aquele que tanto se vê nos açougues, segurando quartos e mais quartos inteiros de uma vaca ou de um boi. E aí... sol e nuvens como testemunhas. Se fosse noite, lua e candeeiros acesos que sempre revelavam sombras poderiam testemunhar. Talvez uma estrela que passasse prestando atenção às coisas da Terra. Se não... mais um tropel de burros, ou de cavalos, sumiria se misturando à noite, a escuridão. Apenas mais um bucho furado esperando ser costurado, se houvesse tempo, ou transformando-se num pedaço de cadáver.
Os cavalos e burros e jegues, animais que também esperavam pelo pós-feira, eram animais sabidos. Encostavam-se numa árvore ou perambulavam pelas ruas da feira, quando conseguiam se soltar, e danavam a comer de tudo que encontravam. Mas sabiam que assim que fossem chamados para a volta – fosse ela sob calma, sob vexame ou sob gritos estridentes de confusão que havia – eles sempre saberiam o que fazer. Se tivessem com um bêbado no lombo, calmamente tomariam o caminho de casa e lá chegariam; Se tivessem com um necessitado de fuga, o puxar das rédeas revelaria uma pressa e o galope sairia com tanta naturalidade que faria confirmar o conhecimento que estes animais possuíam sobre a vida dos seus vaqueiros-donos: mais um ganhava estrada... mais um fugia e deixava para trás um rastro de sangue que nenhum destino conseguia apagar, rastro tecido a renda. Nós, de parcas que previam o acontecimento e tomavam partido, poupando a vida do fujão, aquele que fora escolhido há poucos instantes pela mulher-fada. No outro dia, todos teriam do que falar, ainda que fosse proibido revelar abertamente qual o partido, qual a versão que lhes parecia mais precisa, a mais próxima de uma verdade. Contariam casos. Sob luzes fracas de fifós, apenas contariam casos; revelariam detalhes que nem as parcas teceram. Movimentos de armas, de rédeas, de pulos, de cavalgadas e arremates finais, que apenas seus filhos e netos, ouvintes, ficariam sabendo. E um dia passariam para seus descendentes. E aquela noite pós-feira seria tornada mágica para aquele grupo, por aquele grupo que contava casos sob as luzes dos fifós.
Numa destas ocasiões, compadres e amigos, todos da parentalha, participariam da roda de caso. Avôs, netos, pais, filhos, compadres, afilhados, tios, sobrinhos, amigos... Todos os presentes, todos os ouvintes, todos contadores de detalhes dos casos. E eram tantos detalhes que, às vezes, uns casos se misturavam a outros, umas noites se misturavam a uns dias e ninguém mais, absolutamente ninguém mais, poderia recompor aquela história, se não estivesse ali, se não estivesse sob aquela luz, sob aquelas vozes, bebendo daquela cachaça, enquanto lançavam olhares para os céus, enquanto lançavam olhares para o mato, enquanto acendiam seus bodes e davam deliciosas baforadas ao vento, como se estivessem participando de um ritual sagrado, onde cada movimento fora estudado nos mínimos detalhes; cada movimento revelava o sujeito e sua participação na hierarquia daquele grupo. Às vezes, o grupo contava até com quem fora escolhido pelas fadas, ou quem fora marido traído, ou amante num dia de crimes, bucho furado, mas poupado da morte. E, quando este falava, quando contava a sua versão sobre o ocorrido, tudo à sua volta era silêncio total. Parecia que a magia do lugar, do ritual, transformava-o num uirapurú e todos precisavam apenas ouví-lo: saber do sujeito encantado, ou traído, como se dera o ocorrido, como tudo se sucedera. E ele ia revelar agora, naquele momento, para todos os presentes. Amém! Ninguém mais saberia.
Claro que o sujeito-uirapurú omitiria alguns detalhes do caso. Se fosse ele o encantado, o furador de bucho, jamais revelaria qual o compadre lhe dera acolhida naquela noite. Não poderia fazer isto. Apenas o compadre, um dia, sob outras luzes, sob outros candeeiros, poderia ritualizar o acontecido. Poderia dizer, enquanto acendia, enquanto fabricava mais um bode, detalhes do que ocorrera naquela noite pós-feira. O sujeito-uirapurú daquele momento seria o compadre da acolhida. Ele, que fora acolhido, jamais poderia revelar sobre seu compadre. Mas poderia dizer sobre o galope, sobre sua mágica mistura à noite e seu desaparecimento! Poderia dizer sobre seu facão, ou peixeira. Poderia revelar sobre gancho de carne, guardado como trunfo. Poderia falar sobre seus caminhos e sobre sua fada! Também somente ele falaria. Somente ele poderia ser dono de uma verdade naquele momento. Ninguém o desafiaria. Nem uma criança, menino-homem que ouvia o caso e poderia, na sua inocência, perguntar-lhe sobre algo que não escapara da mente brilhante de todos os meninos! Não, não poderia! Aprendera que o uirapurú poderia e deveria ser apenas ouvido. Ele já sabia disto. O destino lhe informara que, sendo sujeito daquele grupo, participante daquele ritual, estas perguntas que passavam na sua cabeça não poderiam de jeito algum, ser formuladas, interrompendo o sujeito-uirapurú. Ainda bem que aprendera, se não, poderia ser chamado para sair da roda do caso, da roda que insistia em revelar como seria a vida. Como poderia um dia começar, ou terminar a sua vida de adulto. Fadas chamar-no-iam para a iniciação (haviam percebido que já era hora). Por enquanto, menino, cala a boca! Apenas escuta, inspira-se, conversa contigo mesmo e com as estrelas do céu. Ninguém mais pode te ouvir, ninguém mais poderá aproxirmar-se ou ler ou seus pensamentos. Ou entrega seu destino aos oráculos do teu mundo, feiticeiras- caboclas, que rezam, dançam e fazem alguns ‘trabaios’. Só isso. E a revelação pode não te agradar. Cala, então.
Ainda ortodia, um fio de cumpade Miguel fez comentário sobre uns casos ouvidos numa roda. Pronto. Bastou! Era só isso que faltava. Imediatamente deu uma tremedeira no corpo... Começou a rodar que nem peru, cuspia fogo pela boca, rosnava, xingava a mãe, o pai... Pobre do compadre Miguel! Até que chamaram o Padre Frisco, que veio do estrangeiro, e fez uma reza daquelas brabíssimas e afastou a maldição! O menino saiu como se nada tivesse acontecido e esquecidinho de tudo! Nunca mais tocou no assunto da roda do uirapurú, nem foi permitido participar das rodas à noite nas beiras das fogueiras, ou sob as luzes do fifó.
Numa noite de lua cheia, daquelas em que se fala de lobisomens e outros seres misteriosos que povoam as cabeças dos moradores da região, um grupo da comunidade saía para pescar quando foi informado da presença do bicho-da-maré lá pras bandas da curva do rio, perto das jabuticabeiras, encostado no cercado dos pés de goiabas. Estava ferocíssimo e já havia rasgado três redes de pescadores que pensaram em fisgá-lo. Iludidos. Pobres pescadores. Para pescar um bicho destes, ou pelo menos afastá-lo da comunidade, era preciso um homem mais conhecedor das magias da localidade. Das manhas e artimanhas do berço do rio... E o Senhor da Canoa estava pronto: Ia pegar o barco, suas redes mágicas, seu facão – não poderia esquecer-se do facão. Sempre ajudava-o nos momentos mais difíceis. Diante da onça, diante da assombração, diante da serpente venenosa da caverna sem fundo... Onde estava o Senhor da Canoa, estava o facão. E o bicho-da-maré sairia dali de qualquer maneira! O velho remava devagar... Também fumava seu bode e remava como se estivesse no meio da Via-Láctea, no meio das estrelas... Não deixava marcas por onde passava. Ninguém que não o visse, saberia que passou por ali. Largou o bode ao se aproximar da curva... Puxou a rede e começou a alisá-la. Parecia conversar com os fios... Com os nós... Parecia conhecer cada pedaço que se unia ao outro, e poderia passar por louco, ora! Conversar com uma rede?!? Quem faria isso? Na verdade, não era uma conversa... Não. Talvez não tivéssemos olhado direito. Ele de forma alguma estaria conversando com a rede. Estava rezando-a, estava benzendo-a! Precisava de uma reza, de uma oração para enfrentar tamanho adversário. Não poderia ser apenas com uma rede daquelas que se pegaria o bicho-da-maré . Daquelas se pegava traíra! Peixe pequeno. Um monstro precisaria de muito mais!!! Então tá. Era na entrada da curva. Já dava para ouvir os movimentos do bicho, sua respiração quando subia à superfície e se parecia com um baita peixe estranho! Precisava jogar a rede e acertar de primeira. Não poderia errar. Faltava pouco... era só esperar o bicho subir. Faltava pouquíssimo. Pronto. Lá vinha ele. Parecia vir com muita velocidade. Parecia saber que algo lhe esperava. Subia aterrorizantemente. Mal tocou a superfície e a rede foi lançada. Parecia ter vida. Saia das mãos do Senhor e parecia ganhar personalidade. Primeiro era só um bolo, agora ia se metamorfoseando. Lembrava uma borboleta... Agora uma arraia, um morcego gigante, um cogumelo que caía... pronto! Bem na fronte do bicho-da-maré ! Acabaria ali os temores da comunidade, o medo dos meninos que iam banhar-se no rio, o pavor dos sonhos à madrugada... Acabariam muitos sofrimentos de famílias que não viram seus filhos voltarem depois de uma pescaria. Era só esperar que a rede mágica, enfeitiçada pelo Senhor fizesse a sua parte. Enquanto isso ele suava. Apenas isto demonstrava que era humano, demasiado humano. Apenas este suor que lhe escorria pelo rosto, em plena noite de lua, fazia saber quem era aquele Senhor das águas. Não esperava nada mais. Apenas o destino da rede. Veio a surpresa. O monstro rasgara a rede. Rasgara a rede, as rezas, as magias, e dirigia-se para aquela canoa de onde havia partido o arremesso. Só não sabia o animal que este movimento era esperado. A rede fizera sim a sua parte. Tocara-o. Fizera-o menos invencível, menos inatingível pelo mais temível dos golpes do Senhor da Canoa, que nunca abandonara seu destino: Da sua mão direita partira o facão numa velocidade estonteante. Partira e rasgara a sua pele, o seu couro, a sua vida... Partira o bicho-da-maré e uma corda era o que precisava para arrastá-lo até a canoa e levá-lo até a comunidade. Daria carne para muitos dias, para várias pessoas. E poderiam preparar seus barcos, suas próximas partidas, suas pescarias, pois dispunham do alimento. Festejariam. Bebida, fogueira, rodas de conversa, casos, e peixe frito. Aliás, bicho-da-maré frito. E risadas, desejos, encantos meninos, e fadas! Que esperariam o momento certo para mais uma investida. Quem seria acertado pelos seus encantos? (...)

Natureza humana

2008-12-11T22:50:00.001-03:00

Somos seres encantados
E viramos serpentes
A nossa missão?
Como se não soubesses
Armar-nos
E
Com os dentes

Augusto Spínola Jr

Gente da feira - perfil

2008-12-11T10:48:00.002-03:00

...Foi quando
Vindo da Feira de Santana
Desceu
Na rodoviária
Vestido com jaleco e
Chapéu de couro

Não usava
Mais
Bocapio
Mas
Um alforje
De caçador
Igual ao de
Zé Ramalho
Não vinha
Fugindo da seca
De Graciliano Ramos
Mas para ensinar
E
Aprender histórias
Sina de vaqueiro
Sina de tropeiro
Que vive
Comercializando
Palavras.

Augusto Spínola

Ódio

2008-12-06T20:52:00.002-03:00

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

...Perdi o controle.

Augusto Spínola

Miscigenação

2008-11-27T10:24:00.003-03:00

No
Brasil
O tempo
Passa em
Branco
Em preto
Em pardo e
Em índio.

Há pouco, em amarelo.

Augusto Spínola

Andando pela Feira

2008-11-13T21:00:00.003-03:00

Passeei pela Feira
Fui até o mercado
Barracas de roupas
De relógio
Até de sapatos
Substituem
Cheiro de frutas
Ainda bem que encontrei
Um carrinho
De mão
Cheio de Tangerinas...

Augusto Spínola

Feira de Santana

2008-11-02T19:51:00.002-03:00

Uma feira
2ª: feira
3ª: feira
4ª:feira
5ª: feira
6ª: feira
Final de semana
Sábado : Feira no Centro de Abastecimento
Domingo: Missa na Matriz
Outra Feira
2ª: feira
...

Augusto Spínola Jr.

Estilo da Lua

2008-11-02T19:49:00.000-03:00

Veio então
A lua
Numa produção
De cinema
Vestida?
Não
Cheia de si...

Augusto Spínola Jr.

Diaxo de povo

2008-11-02T19:48:00.000-03:00

Diaxo de
Povo!
Vive
Com
Sorriso
Solto
Alegria
Em pessoa
Que
Nem
Malandro
Após aplicar
Um golpe
Sorte
Pura sorte
Malícia
Pura malícia
Um dia
Compro um sorriso
Destes
Enorme
E vivo de lamber
Os beiços.

Augusto Spínola

Colégio Santanópolis e Lucas da Feira

2008-10-16T23:27:00.000-03:00

Estudar a literatura de folheto é aproximar-se de um mundo onde se confunde palavra escrita e palavra falada. Fui apresentado à Literatura de Cordel na década de 1970. Uma irmã lia durante as tardes, títulos como: “A filha que xingou a mãe e virou cavala”; “Os cabras de Lampião”; “A peleja do cego Aderaldo com o Zé Pretinho”. Nessas tardes éramos obrigados a ir descansar, por ordem do meu pai. Um castigo que sofríamos por algo que tivéssemos feito, talvez por algo que viéssemos a fazer.
De qualquer maneira, nos restava como consolo saber que dormir depois do almoço era herança de avós e bisavós, que continuava sertão adentro lá pelas nossas bandas, na pequena vila de Pé de Serra, no nordeste da Bahia. O costume viera da Europa, com portugueses espanhóis e italianos e foi nos atingir lá, num micro mundo brasileiro de tão poucas pessoas, que chegávamos a nos (re) conhecer pelo assobio que ouvíamos nos longos silêncios das tardes. Silêncio quebrado por passos nas ruas, gritos, cantos de pássaros, aboios – registrando a passagem de mais uma boiada – ou choros, sinal de castigos por alguma desobediência.
Ainda na década de 1970, vim morar em Feira de Santana. Que cidade enorme! Vim para estudar no Colégio Santanópolis, que se acreditava ser o melhor da cidade. Ainda não havia sido apresentado, pelos professores da escola, à Área de Ciências Humanas, mas ouvia as histórias dos cordéis e casos que faziam parte das conversas das noites lá na roça, quando os mais velhos falavam sobre enchentes, chacinas e assombrações que não me deixavam dormir direito.
No colégio Santanópolis, atraente era o laboratório de química, que, além de cheio de tubos, chamava a nossa atenção por possuir um feto de três meses, o que, além da aula, nos fazia pensar sobre sermos cientistas. Nos dias de sábados e segundas, a feira armada na Avenida Getúlio Vargas, prendia a atenção de todos. Em frente ao colégio, o que se comercializava eram os cordéis, da mesma forma como encontramos nas referências sobre suas origens: um barbante com livretos pendurados e rumas amontoadas sobre um plástico! Os vendedores liam muitas histórias para despertar a curiosidade e estimular a venda dos folhetos. Eu assistia as narrativas como um espectador, ouvindo-as ao mesmo tempo em que aconteciam aulas de Matemática, de Português, de Geometria, ou História. Aquela aula que, no colégio, desconhecia ou desprezava as histórias narradas e conhecidas do lado de fora. Mas era necessário entrar e cumprir o ritual: escola, aula, colegas, professores e perguntas. Na minha cabeça, uma inquietação: o que acontecera à princesa que estava para ser devorada pelo dragão? Como terminaria a história deste folheto?
Naquele período não fazia a menor idéia dos estudos sobre tradição, oralidade, história, cultura e história social que aconteciam mundo afora e de que eu fazia parte, daquele meu jeito, sujeito, “fazedor de história”, ouvindo casos sobre pactos com o demônio, sobre pedras preciosas, sobre escravos, bandidos, cangaceiros, veiculados pelos folhetos de cordel. Quanta diferença da história produzida e ensinada na sala de aula, daquela que vivenciava como fazedor de história, menino da roça, de infância vivida entre serras do sertão e entre “pilhas” de gente da Feira de Santana.
Mas a década de 1970 se foi e quase me separou do cordel. Talvez o que ainda me mantivesse preso a esse tipo de literatura, tão presa a tradições orais, fossem os casos, as conversas na frente da casa à noitinha. Destes não me separei.
Não me separei dos casos da roça, nem da vontade de falar sobre aquele mundo que se preparava de terça-feira a domingo, para ir à Feira, no dia de segunda. Na verdade, o principal meio de transporte, um pau-de-arara – (denominação muito usada no interior do Nordeste, quando nos referíamos aos caminhões que transportavam pessoas de um lugar para outro, pelo fato dos viajantes, “araras”, se sentarem em tábuas que atravessavam a carroceria do caminhão, daí o termo, pau-de-arara.) - partia domingo à tarde e chegava à noite.
Para passar o tempo, contávamos os jegues que víamos nas margens da estrada. Meu avô – de quem trago enormes lembranças e muitas lições sobre tropas, agricultura e lojas, (ainda que tenha morrido quando eu tinha onze anos), era comerciante e negociava ouro com os poderosos da Feira de Santana. Enquanto criança, ouvia seus casos de viagens a cavalo, trazendo ouro ou gado, em percursos de três ou quatro dias, da roça para Feira de Santana. Quem sabe foi nesse percurso, quando ouvia casos sobre Lucas da Feira, que tive despertada, ainda em criança, a vontade de buscar conhecer aquele que assaltava os boiadeiros[1], os negociantes de fumo e de ouro, que viajavam pelas estradas de Feira.
Mais tarde, na Universidade Estadual de Feira de Santana, surgiu a possibilidade de lidar com esta produção cultural. Eis-me historiador, no papel de transformar em produção científica, os casos ouvidos, que revelavam uma significativa parte da cultura daquela comunidade.
É certo que este texto, ou melhor, a idéia para esta produção, é fruto dessas rodas de casos, nas quais eu ouvia com atenção o que se falava sobre Lucas. Cada caso, cada memória, revelavam um novo sujeito. Não eram novas memórias sobre Lucas, mas novos Lucas que surgiam após cada episódio, após cada caso contado...
[1] POPPINO, Rollie E. Feira de Santana. [Tradução Arquimedes Pereira Guimarães]. Salvador: Itapuã, 1968. 328 p. (Baiana).

O sonho

2008-10-06T22:00:00.001-03:00

Um sorriso amanheceu no canto da boca
Feito sorriso de menino endiabrado
Com cara sempre de quem aprontou algumas

Sorriso vindo de pensamento bobo
De visões excitantes, de saudades
De fogueiras acesas em noites de lua

Vai ver menino
Teve um sonho com uma bruxa de Avalon
De outros tempos e História

E lá andava no meio do mato
No meio das brumas, ciente de não ser conhecido
Senão pelos sonhos da floresta

Por isso o sorriso no canto da boca
Se fosse no Brasil diria que parecia o curupira
Encostado no troco da árvore pitando

Resmungando palavras que seriam sempre suas
Xingamentos
Por não saber conquistar a lua

Coisas de menino ...
Augusto Spínola Jr.

Absurdo

2008-10-05T20:19:00.000-03:00

Meus pensamentos
Sempre
Conseguiram
Superar
As manchetes de jornais:
Muito mais absurdos!

Augusto Spínola

Estrelas são flores

2008-09-26T22:11:00.000-03:00

Estrelas são flores
À noite, enquanto colho estrelas,
Encho minhas mãos de flores.
Mas a minha boca continua seca...

Estrelas são flores
Ao nascer do dia,
Enquanto me deixo atravessar
Pelo vento e raios do sol
Conto estrelas
E tenho
Para além da boca seca
Desvairados pensamentos

Estrelas são flores
Ao meio dia
Enquanto mato minha fome
Descubro não ter mais
Sua vã filosofia

Estrelas são flores
E decido-me a contá-las
Sem medo dos calos nas mãos
Ou das verrugas espalhadas pelo corpo

Estrelas são flores
E brilham
Dão luz
Espalham luz
E cor
Nascem e morrem
Sempre por meio de explosões

Estrelas, flores e explosões
Lenda...
Perigo!
Uma nau se aproxima do céu
Navego tão perto do seu corpo
Da sua luz e brilho
Até que
Decido partir
A tarde se foi
E milhares de estrelas saem
Para mim
Atordoado cedo e
Volto a colher flores na Terra
Com a boca seca...
E um fardo
De saudades...

AUGUSTO SPÍNOLA

A feira livre

2008-09-24T19:47:00.002-03:00

Preso na sala
no centro da feira...
Ah! Se fosse 1977
ainda encontraria
Barracas montadas na Getúlio
Vendendo caças
muqueadas
Cachaça curadas
e ovos de galinha
de quintal
Se fosse 1977
Encontraria bancas de cordel
e tantas melancias abertas
Prontas para mostrar o sabor
da terra
Se encontrasse a feira livre
procuraria banha de carneiro
Para curar mãos
machucadas
com reumatismo
Talvez encontrasse o caminhão de
Dinho Gaspar
Rumando para Pé de Serra
Pertinho
Com sorte,
Seis horas depois...

Augusto Spínola Jr.

MUSEU DA FAMÍLIA: ENTRELACE LEITURA E MEMÓRIA

2008-09-24T16:22:00.000-03:00

Augusto Monte Spínola Cardoso Júnior[1]
Fabíola Silva de Oliveira[2]

“Outro dia fui mostrar para o meu filho o que era uma máquina de escrever!”

Paulo César Vasconcelos, jornalista da ESPN Brasil, no dia 04 de Agosto de 2008, por volta das 23 horas e 15 minutos, no Programa Linha de Passe - Mesa Redonda – ESPN-Brasil.

Resumo

Esta atividade de construção do conhecimento da história familiar – o Museu da Família - é resultado de uma experiência leitora, que teve como um dos seus elementos de sustentação, a utilização de diversos tipos de documentos, que possibilitaram diversas formas de leitura como via de acesso ao conhecimento histórico. O Museu da Família se constitui como atividade permanente na disciplina de História, nas turmas de 5ª série, permitindo o processo interdisciplinar com outras áreas do conhecimento.
A atividade parte do pressuposto que todo ser humano é construtor histórico – social e se fortalece, a partir das relações fomentadas e construídas-reconstruídas, inicial e permanentemente na micro-célula social – a família instituição responsável pela formação das bases identitárias, que são guardadas e resgatadas pela/na memória. Nessa direção, conhecer a história dos seus familiares é tornar possível a compreensão da vida; é construir um processo de formação de identidade, cultivando a cultura e história de um povo, materializadas pela memória.

Abstract

This activity of construction of the knowledge of familiar history - the Museum of the Family - is resulted of a reading experience, who had as one of its elements of sustentation, the use of diverse types of documents, that make possible diverse forms of reading as way of access to the historical knowledge. The Museum of the Family if
constitutes as permanent activity in disciplines of History, in the groups of 5ª series, allowing the process to interdisciplinar with other areas of the knowledge. The activity has left of the estimated one that all human being is historical constructor - social and if it fortifies, from the fomented relations and construct-reconstructed, initial and permanently in the social micron-cell - the family responsible institution for the formation of the identitárias bases, that are kept and rescued for they /em the memory. In this direction, to know the history of its familiar ones is to become possible the understanding of the life; it is to construct to a process of identity formation, cultivating the culture and history of a people, materialized for the memory.

Palavras-chave: história da família; museu da família; memória; documento; identidades.

Introdução

O Museu da Família, atividade desenvolvida no curso de História, junto a alunos da 5ª série do Ensino Fundamental, é resultado de uma experiência leitora que teve como um dos seus elementos de sustentação, a utilização de variados tipos de documentos. Esta característica quanto à documentação, por sua vez, possibilitou tantas outras formas de leitura como via de acesso ao conhecimento histórico do universo familiar.
O curso na 5ª série é uma iniciação aos estudos da Ciência História, com o propósito de favorecer a compreensão de qual é o objeto de estudo dessa ciência. Desenvolvemos com o projeto uma discussão sobre documentos utilizados pelo historiador para fazer as suas pesquisas e sobre o ofício do historiador.[3]

“Pude falar com minha mãe... Dizer o que aprendi nas aulas. Pude observar a reação da minha mãe, que lembrou da infância dela.” (Aubérico, 5ªA)

A experiência de estudar história e a memória através do Museu da Família se constitui como uma atividade permanente, permitindo o processo interdisciplinar com outras áreas do conhecimento. Aprender sobre histórias é construir-se leitor do mundo,
do contexto que o cerca e que caracteriza o fato. É sabiamente aprender a ser senhor dos tempos. É aprender a andar na rua, pegar ônibus e a conhecer a cidade; é aprender a andar pela caatinga, pegar atalhos e a conhecer cada palmo do chão onde se faz e atua. Aqui, muito do estudo histórico encontra-se entrelaçado com imagem, literatura, física, lingüística e memória.
Compreendendo que estudar História é apropriar-se da construção da vida da humanidade e construir-se atuando como cidadão, instigamos os alunos à construção de um Museu, composto com documentos que revelariam a história das suas respectivas famílias. Partiriam para uma coleta/seleção dos documentos e em seguida, fariam uma entrevista com os familiares para obterem informações sobre o documento escolhido. Favorecer-se-ia uma análise quanto à dimensão da história de cada um, sobre nossas vidas em suas manifestações mais cotidianas, dirigindo-se um olhar investigativo e crío: conhecendo sobre nossas vidas, dirigindo o nosso olhar crtico possibilitado pela leitura dos documentos que carregam muitas vezes, uma série de informações sobre as estruturas familiares: sobre sua religiosidade, sobre as formas de diversão, o legado cultural, sobre a educação, sobre as profissões vivenciadas, as origens familiares, as viagens, sobre formas de pensar e ver o mundo. Documentos que certamente possibilitam tantas diferenças, entre as histórias das famílias de cada um.

Desenvolvimento
Os estudantes de História na 5ª série aprendem sobre seus pais avós, bisavós. Os resultados apontam para além de um olhar diferenciado diante da leitura dos objetos
recolhidos, um fortalecimento dos laços afetivos entre os familiares quando no momento da entrevista - são instigados sentimentos, desejos e sensações muitas vezes esquecidas ou guardadas, e para a ampliação do leque de conhecimento sobre o estudo da História enquanto disciplina escolar. O entendimento da importância do ato de pesquisar e de ser pesquisador é salientado junto a uma compreensão da história familiar para a construção da história social.
Aqui, através da experiência, um texto originado das informações colhidas na família, se volta para esta, transformado noutro texto! Num primeiro momento são famílias contando histórias para outras, são familiares contando histórias para seus descendentes.
Em seguida, são todos estes contadores de histórias ouvindo, vendo seus netos e filhos se posicionarem com novas versões sobre os fatos/documentos estudados, de forma nova, com motivações e razões próprias, fruto do estudo da importância de ser historiador, realizados pelos alunos, não tanto por seus pais, avós, bisavós...
A atividade parte do pressuposto que todo ser humano é construtor histórico – social e se fortalece, a partir das relações fomentadas e construídas-reconstruídas, inicial e permanentemente na micro-célula social – a família. Esta instituição é responsável pela formação das bases identitárias, que são guardadas e resgatadas pela/na memória.
Nessa direção, compreendemos que conhecer a história dos seus avós, bisavós, tios, padrinhos, pais, ou de outros familiares, por meio da leitura de fotografias, de objetos e utensílios domésticos, brinquedos, coleções de moedas, coleções de selos, instrumentos musicais, louças, vestes, receitas culinárias, selas, estribos, espadas, poemas, canções de ninar, cartas de amor, cadernos escolares, cartas pessoais e outros registros escritos que fizeram e fazem parte do acervo familiar, é tornar possível a própria compreensão da jornada da vida familiar; é construir um processo de formação de identidade, cultivando a cultura e história de um povo, materializadas pela memória.
Mas como fazer estes documentos falarem? Como ou o que ouvir dos seus gritos, dos seus silêncios, das suas histórias? Afinal, como ser historiador?[4]
Partimos para novas discussões em sala de aula, mas principalmente nos voltamos para as longas conversas com nossos familiares, donos das preciosidades.
O que era aquele documento?

“Tinha documento que eu não sabia que existia!” (Regina, 5ªB)

De quando era?

“Não sabia que o baú que trouxe era do meu tataravô” (Eliane 5ªB)

Qual o material utilizado para sua construção?
Em que contexto se inseria?

“Naquela época era moda ter uma vitrola” (Gabrielly, 5ªB)

Foi um presente de casamento, ou de aniversário? Uma lembrança do padrinho? Foram muitas perguntas e algumas respostas...

“Eu aprendi coisas que não sabia... a gente fica mais informada sobe a história da família” (Laize, 5ªB)

“Gostei de trazer o robô do meu pai. Ele ganhou quando tinha cinco anos. Podemos comparar robô velho com robô novinho!” (Gabriela Chaves, 5ªA)

“Eu nunca tinha visto o meu vestido de batizado.” (Beatriz, 5ªA)

Metodologicamente, a atividade é desenvolvida por meio de pesquisa participante, utilizando:
1. A coleta de dados (entrevista junto à família, e coleta dos possíveis documentos da história de cada família);
2. Leitura e produção de textos sobre a história de cada documento coletado e
3. Exposição do museu para a comunidade escolar e familiar.
A seguir, os aspectos teóricos-metodologicos que favoreceram a construção do Museu da Família:
I Aspecto teórico metodológico do estudo
*Discussões provocadoras
1.O que é história
2. Quando e onde acontecem os fatos
3.O que é um museu
II A historia da família
1. Os meus avós, pais, tios padrinhos – origens: onde viveram, brincadeiras de crianças, profissão...
III Os documentos que foram investigados:
1. Qual o tipo de documento
2. Qual a idade?
3. Que história ele me conta?
4. De que maneira revela a época vivida por meu parente?
IV O estudo quanto aos aspectos metodológicos e avaliativos
1. Quanto às aulas
a) 1ª fase – coleta de documentos – 09 aulas
b) 2ª fase – seleção de documentos para serem estudados na escola;
c) 3ª fase - catalogação (de quem é o documento, de onde veio, qual sua historia...); construção de textos e exposição – 03 aulas.
d) 4ª fase – exposição por três dias na escola.
2. Avaliação:
Será uma avaliação como tantas outras que resultam numa nota final (máximo de 3,0 pontos); serão usados como critérios de avaliação:
a) A discussão sobre a ciência História - grau de maturidade do discurso, compreensão sobre conceitos e termos próprios da ciência;
b) A discussão sobre o que é museu;
c) A seleção e catalogação de documentos para o museu;
d) O envolvimento com a historia do documento (a investigação que vem sendo desenvolvida e demonstrada pelas discussões);
e) A montagem da exposição;
f) A produção do texto sobre a historia de cada documento (objeto) selecionado pelo aluno;
g) O cumprimento de cada atividade, no prazo estabelecido em sala de aula em acordo professor-aluno.
Os resultados apontam para a ampliação do leque de conhecimento sobre o estudo da História enquanto disciplina escolar e para o entendimento da importância do ato de pesquisar e de ser pesquisador que é salientado junto a uma compreensão da história familiar para a construção da história social.
Após discussões e leituras de textos em sala de aula, nos voltamos para seleção dos documentos que apresentamos no Museu da Família. Foi gratificante acompanhar a pesquisa saindo da sala de aula, indo ás casas dos alunos e retornou à classe, num processo de modificação das (novas) concepções sobre a História, antes composta de fatos históricos atribuídos a pessoas apontadas como mais importantes, muitas vezes de classes sociais mais favorecias e dominantes. Agora a História torna-se deles também,
todos os familiares, que se misturavam aos alunos num processo de recordação, de memórias, de depoimentos sobre as transformações por que passavam os filhos.

“Professor, no meu tempo isto não era História.” ( José, avô da 5ªA)
“Professor, pensei que estas cartas não iam servir para nada!”(Luciana, mãe da 5ª A)

Conclusão

A construção do Museu da Família com os alunos da 5ª série saiu dos muros da escola e chegou a vários espaços da cidade. A experiência foi muito bem recebida em outras escolas, e nas residências familiares, talvez o lugar de melhor acolhida. Vários pais e mães, avôs e avós entraram em contato com a escola e deixaram registros das suas visões acerca da atividade. Muitos reconheceram uma nova forma de se estudar História, como já foi registrado, comparando esta visão inicial, por uma história mais familiar, mais social, com aquela (ainda) ufana, patriótica, de personagens e vultos importantes, heróis[5], essencialmente masculinos dos seus momentos de estudos no “ginásio”. Em muitos momentos o espanto diante do documento exposto revelava um choque entre a História do aluno/a da 5ª série com aquela carregada por eles pais! “Uma sanfona pode ser um documento, professor” (Driele, mãe da 5ªA), ou” quanta riqueza percebi ter na minha casa!” (André, pai da 5ª C).
Diante de uma proposta de iniciação aos estudos da História logo nos primeiros momentos da vida escolar no Ensino Fundamental, acreditamos que pais e escola puderam acompanhar o desenrolar de estudos acercas de categorias próprias da ciência. Em outros depoimentos conceitos/conceituações sobre temporalidade, sobre documentos, um maior interesse para a atividade de pesquisa foi se desenvolvendo a cada momento, a cada atividade: “Não é o que é mais velho, é o que é mais importante para nossa família!” (Débora, 5ªA). Esta situação que mistura sala com casa de aula nos faz ver que não estamos mais diante de uma escola transmissora apenas de conhecimentos, mas de caráter mais investigativa, com maior diversidade de enfoque teórico-metodológico[6]. O estudo permitiu que, para além da apresentação do Museu para seus familiares, as crianças pudessem revelar para o professor, o que entendiam que fosse um museu, o que poderia constituir este espaço, algumas características dos documentos, e a importância de cada elemento exposto para a história de cada um.“ Não sabia que meu avô conhecia João Durval nem que ganhara este óculos de presente dele.” (Simeone, 5ªB)
Neste momento, o resultado da atividade de estudo da História, através das diversas leituras possibilitadas pelos documentos presentes no Museu da Família, reafirma, por um lado a (própria) historicidade da linguagem, quanto, por outro, a importância de uma iniciação científica cada vez mais de base.

Anexos A
Carta

Feira de Santana, 3 de Junho de 2004

Augusto, Professor de história de Júlia Caffé Oliveira Uzêda:
Por que tanta formalidade? Não, não é formalidade. È o desejo de deixar expresso a importância desse professor na vida de Júlia, aliás na sua história de vida. Até porque, agora você Augusto faz parte desse “museu da família”. Foi muito legal a experiência, a oportunidade, de resgatarmos elementos que fizeram parte do nosso dia-a-dia, e que de alguma forma deixaram lembranças boas, outras na tão boas...
Na verdade, o que ficou para todos nós que passamos e ajudamos Júlia conhecer um pouco da história da sua família (todos se envolveram), foi a certeza de que tudo em importância para nós, enquanto seres históricos. Eu não sabia que tínhamos tantos objetos “valiosos em casa”. Na medida em que procurávamos um objeto mais antigo, Júlia nos presenteava com uma frase peculiar das discussões de vocês lá na sala: “não precisa ser tão antigo mãe, basta fazer parte da história de nossa família e que vocês gostem muito.”
Então entendemos literalmente a necessidade de apresentar para Júlia tudo aquilo (ou quase tudo) que rodeava seus onze anos de vida e nossos... (bem não precisamos dizer as nossas idades, já fazemos parte de um Museu!) e que se tornaram tão significativos para a família “Caffé Oliveira Uzêda”.
Gostaríamos de agradecer a oportunidade e compartilhar tais questões com Júlia, e principalmente poder relembrar muitas coisas de um passado rico em lembranças maravilhosas. Valeu!
Desde já conte conosco para próximas experiências.
Júlia, André e Leomarcia.

Referências

BITTENCOURT, Circe Maria Fernandes. Ensino de Historia: fundamentos e métodos. São Paulo: Cortez, 2004.

BLOCH, Marc Leopold Benjamim. Apologia da História, ou, o ofício do historiador. Tradução de André Telles. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2001.

BOSI, Eclea. Memória e sociedade. Lembrança de velhos. S. Paulo: T. A Queiroz, 1979.

BRASIL. Ministério da Educação, Secretaria de Educação Média e Tecnológica. Parâmetros Curriculares Nacionais: Ensino Médio. Brasília: Ministério da Educação, 1999.

BURKE, Peter. (org.). A escrita da História; novas perspectivas. Tradução de Magda Lopes. São Paulo: UNESP, 1992.

CABRINI, Conceição Et alli. O ensino de história: revisão urgente. 5. ed. São Paulo, Brasiliense, 1994.

DAIRELL, Juarez. (org.) Múltiplos olhares sobre educação e cultura. Belo Horizonte: UFMG, 1996.

GERALDI, João Wanderley. Portos de passagem. 4. ed. São Paulo: Martins Fontes, 1997.

GUSMÃO, Emery Marques. Memórias de quem ensina História; cultura e identidade docente. São Paulo: UNESP, 2004.

KARNAL, Leandro (org.) História na sala de aula: conceitos, práticas e propostas. 5. ed. São Paulo: Contexto, 2007.

NIKITIUK, Sônia Maria Leite. Repensando o ensino de História. 5ª ed. São Paulo: Cortez, 2004.
[1] Augusto M. S. Cardoso Jr. é professor de História do Ensino Fundamental no Colégio Gênesis, na rede pública e é Especialista em História da Bahia e em Educação.
E-mail: augustomonte@gmail.com
[2] Professora de Língua Portuguesa do Ensino Fundamental do Colégio Gênesis (Feira de Santana/Ba). Especialista em Metodologia e Prática de Ensino de Língua Portuguesa. E-mail: fabiolasoliveira@hotmail.com
[3] BLOCH, Marc Leopold Benjamim. Apologia da História, ou, o ofício do historiador. Tradução de André Telles. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2001.

[4] BLOCH, Marc Leopold Benjamim. Apologia da História, ou, o ofício do historiador. Tradução de André Telles. Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2001.

[5] BITTENCOURT, Circe Maria Fernandes. Ensino de Historia: fundamentos e métodos. São Paulo: Cortez, 2004.

[6] BEZERRA, Holien Gonçalves. Ensino de História: conteúdos e conceitos básicos. In: KARNAL, Leandro (org.) História na sala de aula: conceitos, práticas e propostas. 5. ed. São Paulo: Contexto, 2007.

Feira livre

2008-09-23T10:52:00.000-03:00

Existe uma necessidade de nos voltarmos para a compreensão das implicações das formas e imagens constituídas pelas feiras livres em Feira de Santana e a riqueza intrínseca presente, tanto nas memórias da população dos feirantes-comerciantes que constroem a feira, como da população freguesa que a compõe e dá vida ao comércio, e que o faz num movimento de compra e venda febril dos produtos oferecidos. Entendemos este como um estudo vinculado à memória e paisagens das feiras livres no centro da cidade de Feira de Santana.
Aqui se pretende compreendê-las na segunda metade da década de 1970, quando a feira constituía-se na Avenida Getúlio Vargas (com área de concentração maior nas proximidades da Avenida Senhor dos Passos, e ruas Marechal Deodoro e Sales Barbosa), até, num outro momento, os dias atuais, quando as feiras se desconstroem com a mesma facilidade com que foram construídas, por todo o centro da cidade. São ruas, becos e avenidas, portas de lojas, de agencias bancárias e praças, todos estes espaços tomados por barracas, tendas, esteiras, (até capôs de carros!) onde se organizam e re-organizam em movimentos constantes (que convém entendermos como a dinâmica da História)! Toda a feira que traz consigo um diversificado número de produtos e de memórias.
Encontram-se num mesmo espaço, constituindo uma mesma forma ou imagem, pessoas que vivem do comércio ambulante e que não se limitam a percorrer ruas e becos e tantos outros espaços de memórias; não apenas por opções de melhores negócios, mas muitas vezes por imposições de decisões políticas, de interesses específicos que modificaram outro desenho da feira ao longo da Avenida Getúlio Vargas. Mas decisões que não conseguiram impedir, e isto também nos interessa, as tantas outras construções de feiras, que variaram, desde a forma de um carrinho de mão com cestos ou não sobre eles, até a ocupação de calçadas inteiras das ruas, oferecendo, para além de produtos agrícolas como tomates, alfaces, coentros, batatas e beijus - realçando a visão multicolorida da feira - facas, espelhos, mata ratos, pastas milagrosas e ervas medicinais, tensões sociais, memórias, imagens, história.
A necessidade de incluir um estudo sobre a imagem e memória, diante da dinâmica da construção da (s) feira (s) livre (s) de Feira de Santana, suas relações com o espaço do centro da cidade, com a cultura e com o cotidiano nos remete a esta produção.
Partimos da constatação presente em boa parte dos estudos sobre a história da cidade: ela nasce de uma fazenda – um espaço rural – que vai se moldando povoado, depois vila, até alcançar a condição de espaço urbano mais definido, a cidade de 1873.
Tudo isso graças ao desenvolvimento comercial – as feiras de gado e a feira livre - que insiste em tê-la por perto, ou, mais que isso, que possibilitou esta transformação de fazenda em cidade.
Feira de Santana, segunda maior cidade do estado da Bahia, está situada numa zona de planície, entre Recôncavo e os tabuleiros do semi-árido nordestino. Atualmente ocupa uma área de 1.338,1 km, distante 108 km da capital, Salvador. Conta com um número expressivo de estabelecimentos comerciais, que oferecem desde produtos alimentícios, até artigos importados. O freguês (sim, o freguês – a cidade parece ser uma feira constituída!) pode facilmente encontrar farinha, feijão, aipim, tecidos, bijuterias, jóias, couro, selas e outros utensílios de montaria. Tantos produtos que um dia se encontraram misturados a aquele que pesquisadores da história local consideram o mais valoroso para o povoado, vila e cidade: o gado. Que se não chegou a tanto com se supõe, contribuiu decisivamente tanto para a imagem que vai se construir no espaço ocupado pela feira, como para a identificação da população com a figura do vaqueiro e de todo o estilo de vida que se constrói e por ele é construído: terra, gado, mata, esterco, música sanfonada, cantorias, cuscuz, aboios, ensopados e literatura de cordel. E olha que não registramos aqui nem uma décima parte da variedade dos artigos e do colorido que estão presentes numa feira – digo no comércio de Feira de Santana - com estas informações passadas.
Até onde vai o eterno armar-se da feira pela vida da cidade?